Chacumbele /Por: Luis Marín

Chacumbele

Difícilmente cualquier venezolano común sepa algo más de este personaje salvo el famoso estribillo de que “el mismito se mató”, que se repite en la vieja guaracha cubana versionada por la Billo´s Caracas Boys. Pero aún este pobre conocimiento alcanza para plantear si en algún sentido es posible identificar con él a Hugo Chávez, sugiriendo que se trata de alguien cuyas actuaciones redundan en su propio perjuicio.

Considerando: que se trata de un individuo que gasta en su propia seguridad más dinero público del que se invierte en la del resto de los venezolanos; que diariamente denuncia amenazas contra su vida, mientras 150.000 venezolanos han caído asesinados sin previo aviso; que le ha dado innumerables vueltas al mundo con su familia y una numerosa comitiva en viajes de placer, que lo han llevado desde el Océano Antártico a ver cómo se deshiela un glaciar, tantas veces como ha querido a la Gran Muralla China, a hoteles lujuriosos en Ciudad del Cabo que cuestan 5.000 dólares la noche, a rimbombantes cumbres internacionales mientras el pueblo permanece en el abismo, a inútiles visitas oficiales para codearse con reyes, presidentes, primeros ministros y una cáfila de dictadores, conservando el aplauso de los demócratas, bueno, esto como que no cuadra con la triste figura de alguien conocido por matarse a sí mismo.

En cambio, es inevitable considerar si ese remoquete no les cuadraría mejor a personajes como el general Baduel, por ejemplo, quien lo restituyó en el cargo en abril del 2002, para verse ahora sometido al repudio de los suyos en un rito de casta que en ninguna acepción de la palabra podría llamarse “juicio”. O a Manuel Rosales, que cambió la primogenitura de liderar la oposición venezolana por el plato de lentejas de la Alcaldía de Maracaibo, para quedarse sin la primogenitura ni el plato de lentejas. Por no hablar de los gobernadores como Acosta Carlez, Eduardo Manuit, Didalco Bolívar, Ramón Martínez, que llevan estampada la frase: “Así paga el diablo a quien bien le sirve”.

Se podría hacer una lista quizás demasiado larga de ex- como Luis Miquelena, Tobías Nóbrega, hoy expropiado, Marisabel, Leocenis García, el padre Palmar; pero ya resultaría redundante. Quizás resultaría algo cruel mencionar a algunos presos políticos, como Eligio Cedeño protagonista del cuento de hadas del muchacho pobre que asciende a prominente banquero gracias a la magia financiera de la dictadura, para terminar en un oscuro embrollo que él mismo no revela sino en sus aspectos superficiales, lo que significa que, aún en la desgracia, sigue siendo confiable.

Last but not least, se podría pensar también en los gobernadores y alcaldes de la “oposición”, que han hecho todas sus apuestas a una ilusoria vía electoral, para “ganar espacios” y luego encontrarse con que les desconocen los exiguos resultados, escamotean el presupuesto, roban atribuciones, instalaciones, recursos y hasta los despachos, por lo que terminan sin cargo y sin nómina.

La pregunta final es: ¿Por qué ha hecho tanta fortuna un sobrenombre tan mal puesto? La respuesta no puede ser otra que esta es la exacta contrapartida a la costumbre que tiene Chávez de llamar “golpistas” a sus oponentes, es decir, endilgarle al otro lo que ellos son.

El principal aporte del socialismo del siglo XXI es la subversión del lenguaje, la postulación de un “mundo al revés” que también levanta tienda en la llamada “oposición”, lo que es una prueba más, si hicieran falta otras, de su carácter socialista y bolivariano.

Ecce Homo

Los medios de comunicación que todavía sobreviven apoyan a  Teodoro Petkoff con el mismo fervor suicida con que antes apoyaron a Chávez, lo que garantiza larga vida al socialismo. Así, cada madrugada repiten con inflexible devoción los maitines que les dicta desde sus editoriales de Tal Cual. El servicio que siempre le ha prestado a la dictadura es servir de mediador entre el núcleo duro del régimen y la población desprevenida, con el propósito manifiesto de crear una “oposición de izquierda”, para evitar que la mayoría silenciosa corra en estampida hacia la “derecha”.

Su verdadero enemigo no es el régimen, del que sólo se diferencia por matices, sino cualquier tendencia que rechace al socialismo como sistema, de manera de salvar la franquicia ideológica del repudio generalizado. Sus aparentes críticas siempre son atenuaciones de los verdaderos objetivos del proceso que causarían una comprensible alarma, de modo de introducir el comunismo, como decía Rómulo Betancourt, “con vaselina”.

Cómo olvidar su acusación de que el gobierno tenía una política de “carrito chocón”, porque ciertamente es difícil imaginar una cosa más risueña, con más aire de feria y algodón de azúcar que estos juguetes infantiles, aunque se esté refiriendo a una política conflictivista. Luego inventó lo del “totalitarismo light” y otra vez resulta imposible encontrar alguna asociación de la palabra “light” con algo negativo, sobre todo para la clase media a quien estaba dirigido el mensaje, aunque se trate de un concepto con unas resonancias tan tenebrosas como el “totalitarismo”.

La lista sería interminable antes de llegar a Chacumbele, un personaje que más bien mueve a lástima, compasión, cuando no franca simpatía. Sería imposible asociar a Hitler, Mussolini o Saddam Hussein con Chacumbele, aunque todos ellos se acerquen más al personaje por las consecuencias de sus actuaciones que Hugo Rafael. El problema es que ninguno despierta conmiseración y éste es precisamente el favor que se le hace a un dictador vesánico cuando se le asocia con un personaje lastimoso.

A todas estas: ¿Quién es Chacumbele? Según la guaracha, un típico mujeriego cubano que sería víctima de los celos de su amante que lo cose a puñaladas por, presumiblemente, encontrarlo con otra. Otra versión más primitiva nos lo muestra como un pobre policía de La Habana de principios del siglo pasado que, sintiéndose víctima de las infidelidades de su mujer, se descerraja un tiro con su arma de reglamento.

La versión más antigua, la única documentada y quizás verdadera, es la de un pobre palmero cubano que se cae de la palma y muere así, sin que nadie lo hubiera matado. Quién sabe si de allí provenga también el dicho “se cayó de la mata” o bien “estar caído de la mata”. Casi es posible figurarse a una negra anciana musitando: “Ay, Chacumbele, el mismito se mató”, sin saber que estaba originando una saga que llega hasta nuestros días para convertirse en tema de manipulación y propaganda política.

El punto de esta digresión es: ¿Alguien puede sostener que alguna de estas versiones encaje con Hugo Rafael? Sin embargo, ¿por qué se sigue repitiendo esta tergiversación de una manera tan sistemática, acrítica y sin análisis? Para mantener la imagen del “pobrecito Hugo”, inocente muchacho campesino que no sabe lo que hace y que, en el fondo, sólo se perjudica a sí mismo.

Lista la lista

Sin duda, los futuros chacumbeles serán los aspirantes a la Asamblea Nacional, por múltiples razones. Primero, porque están contando con aparecer en la lista de salidores, que ya está lista, no muy bien guardada, en unos cuantos escritorios, de donde se filtra cuando conviene.

Los viejos zorros comunistas saben mucho de eso, porque se han pasado toda la vida elaborando listas previas para después salir a ofrecerle cargos a los que no figuran en ellas, entusiasmándolos en ilusorias campañas de selección, para luego dejarlos en la estacada. Segundo, porque los comunistas del gobierno harán lo mismo. Ofrecen 30 curules; pero la oposición se tranza en un tres a uno, o sea, 40. A la hora de la verdad no les cederán sino 24.

Nada importa que el sistema electoral sea fraudulento, porque se parte de una suerte de “realismo político” según el cual todo sistema electoral es tramposo, aquí y donde sea. Más que la elección, que es un procedimiento de selección como cualquier otro, lo que importa son los acuerdos políticos “por arriba”. Finalmente, “eso es lo que hay”  y se debe jugar el juego electoral en cualquier terreno que sea, porque es lo único que justifica el financiamiento externo, la propaganda, la movilización y la emergencia del liderazgo.

El error medular es creer (o aparentar que se cree) y hacer creer al electorado que la Asamblea Nacional es algo, que allí, por ejemplo, se hacen leyes, cuando los mismos “diputados” se quejan de que se las lleva un motorizado en sobre cerrado y a veces las aprueban sin siquiera leerlas.

O que allí se designan altos cargos, como Directores del CNE, Magistrados del Tribunal Supremo de Justicia o eso que llaman Poder Moral, cuando todo el mundo sabe que esos funcionarios salen de un concilio de militares golpistas, guerrilleros fracasados y sus asesores cubanos. A esto se llama confundir las apariencias con la realidad, la fachada con el edificio, la máscara con el poder, como diría el teórico de la dictadura Luis Britto García.

Una Asamblea Nacional contra el Ejecutivo es estéril, no podría hacer valer sus decisiones y sería esterilizada o cerrada, como ocurrió con la Corte Primera de lo Contencioso Administrativo cuando dictó una decisión contra los supuestos “médicos cubanos”, es decir, contra la invasión de los hermanos Castro. No merece comentario el argumento desteñido de que entonces “a Chávez se le caerá la careta”, como si tuviera alguna. En verdad, esa es su cara.

Hay que ser algo más que cándido y bien intencionado para creer (y pretender hacer creer) que por el hecho de que Julio Borges realice su sueño de ser jefe de una fracción parlamentaria y dar discursos en la Cámara, eso va a mejorar la suerte de los venezolanos y salvar la República, por usar grandes palabras. O dicho más sencillo: que eso va a reducir el índice de homicidios los fines de semana, aliviará el martirio de los desaparecidos, secuestrados, presos políticos y de sus familiares y permitirá el retorno de los exiliados.

Lo que sí ocurrirá es que algunos tendrán inmunidad parlamentaria, cuantiosos estipendios y viáticos, figuración pública, prestigio en su medio social y lo más importante, se integrarán de pleno derecho en la nomenklatura del régimen, a los nuevos estamentos de la Quinta República, que pretende durar mil años. La oposición forma un sistema con el gobierno y su proyecto incluye ignorar a la mayoría del país, que no se identifica con ninguno de los dos, dejándola por fuera, sin voz, presencia pública, ni derecho a existir. Pero el afán de sobrevivir guindándose del régimen puede llevarla a compartir su suerte.

Luis Marín, Abogado y politólogo venezolano. Graduado en la Universidad Central de Venezuela (UCV), Caracas, en 1981. Profesor de la UCV / E-mail: lumarinre@gmail.com

Fuente: SOBERANÍA.

Se acabará hasta la gasolina / Por: Federico Alves

 

Se acabará hasta la gasolina

Mucho me temo que esta crisis que nos espera en pocas semanas o días no es como las demás: esta es diferente. Me informan que PDVSA no sabe cómo hacer para garantizar el suministro interno de gasolina, gas doméstico, etc., mucho menos el cumplimiento de los contratos de exportación de crudo. Nadie le quiere decir a Chávez lo mal que estamos, pero voy a intentarlo. Las plantas de refinación requieren un constante mantenimiento que de hecho es tan caro, tan caro, que muchos economistas han calculado que es más barato cada diez años abandonar una refinería y construir una nueva, en vez de reparar la vieja.

Pues bien, las plantas de refinación de PDVSA están casi acabadas, y pronto habrá que pararlas para mantenimiento mayor, que de hecho las deja fuera de juego por unos meses. El problema es que se requiere de muchos millones de dólares para el “revamping” de una refinería, y PDVSA ni tiene los reales, no tiene crédito, y las contratistas que podían hacer el trabajo mayor, como la Fluor, Bechtel o quizá Sade, ni de casualidad van a venir a trabajar sin pago por anticipado, ya que todo el mundo sabe que PDVSA no paga una factura desde hace muchos meses.Dudo que las empresas de ingeniería criollas como Tecnoconsult, y otras del mismo rango, tengan como afrontar esos proyectos sin ayuda externa. Es decir, léanlo de nuevo: no habrá plantas de refinación funcionando porque PDVSA ni tiene real ni tiene crédito para repararlas. Como se dice en inglés: “a perfect storm”.

Pero es solo el comienzo. El país tendrá que importar gasolina y gastar las reservas preciosas de dólares para quemarlas con la gasolina más barata del mundo, en vez de conservar esos dólares para comprar comida, ya que es más importante comer que manejar, así que ni habrá comida ni habrá gasolina. Si alguien le dice a Chávez que es imperativo multiplicar por cuatro el precio de la gasolina para asegurar su uso más racional, este no quiere escuchar nada, porque sabe que ahí se hunde su revolución. Así que no habrá gasolina porque los vendedores internacionales van a pedir un giro de los reales por adelantado, no el usual “te pago en 30 días” que se le otorga a compañías solventes.

Los términos que se le otorgan a PDVSA son estricto contado, ya que el mundo entero sabe que no paga no una resma de papel, y sus bonos se cotizan a 50% de su valor nomina, es decir, la confianza en la capacidad de pago de PDVSA a largo plazo está seriamente en duda, o descartada.

¿Todo esto por qué? ¿Qué nos sucedió? Nos agarró la revolución, como le cayó la misma peste comunista a Cuba, a Nicaragua, como le está cayendo encima al Ecuador, etc. Una vez que entra el comunismo “mental”, todo se derrumba, porque la ideología sustituye a la realidad. El comunismo es un problema psicológico antes que de se vuelva un problema político. El afectado por el virus cree, con seriedad, que se puede repartir pan sin producirlo, arroz sin sembrarlo, vender gasolina sin tener refinerías, o refinar petróleo sin ingenieros, solo con “comisarios políticos”. Esa nube mental es lo que acabó con la URSS, lo que tiene postrada a Cuba, lo que tiene contra la pared al Ecuador.

Es la peste negra que le cayó a Venezuela, y que ahora, gracias a una recesión económica mundial, nos afectará antes de lo esperado. El país votó por Chávez, es verdad, no hubo más fraude que el uso descarado de los dineros públicos para apuntalar la campaña del tirano, pero fundamentalmente, Chávez vendió una idea: es posible vivir sin trabajar, subir en la vida sin estudiar, sin esforzarse, etc. El señor que nos gobierna vendió la idea imposible de que el estado puede mantener a la población en estado de dependencia de subsidios, misiones, etc., en vez de hacer lo que tiene que hacer: apoyar a la empresa privada y garantizar los servicios públicos, nada más.

En vez de eso, la expropia y la persigue. Pero ya vemos como en Caracas asesinan a una persona por hora, mucho más que en Bagdad, en Kabul o en Gaza, así que el más importante de los servicios públicos no se presta: la seguridad. Todo viene de lo mismo: la falta de seguridad y la quiebra de PDVSA son causadas por el mismo virus cerebral, llamado “socialismo bolivariano”. El culpable es Chávez, nadie más, y Fidel Castro, quien ha pervertido tanto a la población cubana que, muéranse, muchos de los que vienen a Miami escapando se regresan a Cuba porque en los EEUU hay que trabajar, y eso no les “entra en la cabeza”.

No es broma. Cuando me lo contaron yo tampoco no lo podía creer. El socialismo es el enemigo público número uno de Venezuela, y del mundo. Acabar con esta peste una cuestión de salud pública—este virus mató este fin de semana 60 personas en la capital, mucho más que la malaria, el ébola o cualquier otra epidemia del Africa. Opinión/ Federico Alves/ Fuente: Noticiero Digital

Comentario:   Los ex-pdvsa tienen" razón!!!........... amigos, lo que viene .........

Raiza Ruiz: ¡Increible! la enterraron y "¡resucitó" / Caso YV-244 C

Les copio esta increíble historia de una médico venezolana cuyo avión de traslado al Amazonas venezolano, cayó en la selva, fue dada por muerta por un médico a quien Chávez nombró luego Ministro de Salud, y "resucitó" a los siete días ..

Raiza Ruiz

¿Quién recuerda a Raiza Ruiz, 28 años después ?

Caso del YV -244 C, martes 01 de septiembre de 1981

28 años después cuenta como sobrevivió en la selva, fue dada por muerta y sepultada.... Historia sorprendente de nuestro país que aún es noticia.

Raiza Ruiz, caída del cielo
La metáfora de la sobrevivencia nacional
En su féretro había huesos de animales, una lapa y un venado. El caso conmovió al país, no sólo por la irresponsabilidad de quienes levantaron el siniestro, anatomopatólogos y autoridades en general, sino porque su regreso a la vida "legal" fue una batalla de años. Una durísima resurrección en tribunales.
Por cierto. El "Dr" que certificó en la autopsia que los huesos de la lapa eran los de la Dra Ruiz , fue designado años después por el presidente Hugo Chávez como ministro de sanidad y jefe de salud en Venezuela. Es mas. Hasta un hospital "revolucionario" lleva su nombre.
En agosto de 1981, Raiza Ruiz le entraba a la Medicina por el sur, un costado que le resultaría doloroso en más de un sentido.
Tenía veinticinco años y estaba en el Amazonas haciendo la rural, requisito para optar al título de médico cirujano, en acto pautado para unos meses más tarde. Había sido destinada a Maroa, punto que el mapa ubica en ese pico que nuestro territorio hunde en el de Colombia, allá abajo.
Para ese momento Raiza no tenía nada de particular.
Hija de orientales (sucrense él, de Anzoátegui ella) avecindados en Caracas, una buena estudiante de la Universidad Central de Venezuela, notable, eso sí, por su minúscula complexión, metro y medio en el que parece caber la vitalidad de un equipo de fútbol.
Sin embargo, el primero de septiembre de ese año el rostro de Raiza se haría famoso en todo el país: el avión en que viajaba había desaparecido en plena selva.
Cinco días después, el sábado, una lápida con su nombre se erguía en el camposanto; y el lunes siguiente su cuerpecito, todo costras y quemaduras, era encontrado en algún lugar de esa nada venezolana en que transcurrieron los hechos..
-Nosotros íbamos a Puerto Ayacucho explica Raiza, con la voz más dulce y el cuerpo cruzado por cicatrices- a protestar por las pésimas condiciones de trabajo de los médicos rurales y a cobrar por primera vez, en mi caso.
El avión salió un martes de Maroa a San Carlos para recoger al médico, al odontólogo y al enfermero y de allí irse todos juntos a Puerto Ayacucho.
Pero se cayó en la ruta de Maroa a San Carlos, como a las nueve de la mañana..
"Había un tiempo cerrado, todo se veía blanco. Y de repente nos vimos metidos en las matas. Yo no sentí la precipitación del avión, simplemente me vi rodeada de unas ramas y pensé: esto es insólito, ¿cómo aterrizamos aquí? Yo no podía concebir lo que había pasado, cómo va alguien a pensar algo tan absurdo como que el avión donde va se ha caído.
Era que estábamos buscando ya el espacio para aterrizar y, como no se veía nada, nos metimos en la vegetación. No hubo caída, sólo un trancacito.
El avión se metió entre las copas de los árboles y después fue que estalló y terminó de caer".
-Con ustedes adentro.
-Si. Yo gritaba, los demás no, no sé por qué, estarían desmayados o mudos de la perplejidad pero el caso es que no gritaban. Yo pensé que estaban muertos y salí de allí, después salió el piloto, el capitán Rómulo Ordóñez, luego el otro señor, un juez colombiano llamado Juan Manuel Herrara.... y el otro, el agente policial Salvador Mirabal, no salió, se ve que había perdido el conocimiento.
Cuando se apagó el fuego los hombres lo sacaron y todavía estaba vivo, murió al poco tiempo por las horribles quemaduras que tenía, nunca he visto algo tan espantoso como eso.
-¿Por qué se alejaron del lugar del accidente?
-Esa es la gran pregunta.
Temíamos que no iban a encontrarnos porque el avión había caído en un lugar muy tupido, apenas el clarito donde caímos y todo lo demás era cerrado, tanto que estaba lloviendo y abajo apenas llegaban las góticas. Pensábamos que no debíamos estar tan lejos de San Carlos.
Y yo, nunca se lo dije a ellos, pero tenía horror de ver un cadáver descomponerse allí, al lado mío. Además, teníamos mucha sed, estábamos muy quemados y necesitábamos agua.
Fue todo eso... el miedo... por eso abandonamos el sitio, que ahora sé que no debimos hacerlo.
-Entonces comenzó la caminata.
-Una caminata eterna. Conseguimos un riachuelo chiquitico, tomamos agua y empezamos a seguirle el curso con la esperanza de encontrar el Río Negro o uno más grande, pero nunca lo encontramos.
-En ese riachuelo el juez colombiano decidió quedarse..
-El juez se sentía muy mal, no podía caminar, lo dejamos en un sitio cercano, con agua, y le dijimos que seguiríamos adelante para buscar ayuda y que luego nos reuniríamos.
-¿Cuál era el estado de este hombre?
-Estaba muy asustado y, sobre todo, muy adolorido por las quemaduras y por algún traumatismo abdominal y ocular. Me pedía que no me fuera, que me quedara con él y lo acompañara. Yo no sabía qué hacer. Pensé que era más sensato seguir buscando ayuda.
-¿Usted cree que él apelaba a su compañía como médica?
-Como gente. Le espantaba la idea de quedarse solo y necesitaba la compañía de una persona. Ser médico allí no ayudaba en nada, más bien me desayudó porque estaba siempre consciente de lo que nos estaba pasando y eso me producía mucha angustia. Los primeros tres días comencé a presentar fiebre.
Después dejé de orinar, sabía que tenía una infección muy severa, que estaba deshidratada, que iba a caer en shock... después de eso voy a morir, pensaba.
Llevaba una secuencia siniestra de los hechos.
Y eso no me ayudó en lo absoluto. Por otra parte, no tenía nada con qué ayudar, más que un cinturón que usé para inmovilizar una fractura.
Los indígenas baré que me rescataron me dijeron después que si yo hubiera cubierto de lodo mis quemaduras, que al principio eran leves, no se hubieran infectado después ni se hubieran cubierto de moscas y gusanos.
Pero yo, como médica, hacía lo contrario: tratar de mantener limpias las áreas quemadas.
-Usted y Rómulo Ordóñez continuaron entonces el camino.
-El tercer día, el jueves, llegamos a un sitio muy extraño donde había unos árboles muy grandes, caídos, que tenían unas inscripciones, unos nombres escritos. Se ve que eran vestigios de la época del caucho.
Llegamos allí y nos pusimos a caminar entre los troncos derribados. Vagábamos como fantasmas.
De pronto, Rómulo se quedó parado ante uno de los árboles y me señaló lo que estaba escrito. Mira, me dijo, éste es el nombre de mi hija. Era un árbol caído que servía como puente sobre una especie de gran estanque de agua.
En los dos extremos del agua había unos claritos y uniéndolos, el árbol. Abandonamos ese sitio el mismo día, caminamos tratando de seguir el río pero volvimos a llegar allí. Todo el tiempo escuchábamos el ruido de aviones y helicópteros.
Al día siguiente decidimos pararnos en cada uno de los claritos y hacer señales cuando sintiéramos un avión cerca.
Eso que uno ve en las películas, tan absurdo, la gente gritándole a un avión; eso lo hicimos nosotros.
Sentimos venir uno y empezamos a gritar, a pegar saltos, a agitar los brazos.
En un momento, yo dejé de escuchar a Cigarrón, pasé corriendo por el árbol y cuando llegué a donde él estaba lo encontré muerto.
No hice nada, no sé cuánto tiempo estuve allí mirándolo e intentando convencerme de que Cigarrón estaba muerto.
-¿Sabe las causas exactas de su muerte?
-Él estaba más quemado que yo, pobrecito.
Tenía fracturas, por lo menos una de costilla.
Se había lastimado un pie después del accidente, durante la caminata, nos habíamos caído y no podía caminar bien.
Tenía problemas respiratorios y tosía constantemente.
-¿De qué hablaban mientras caminaban?
-No creas que hablábamos de nada trascendente.
Hablábamos de la familia, de lo que pasaría cuando nos encontraran, de lo que estaríamos haciendo en ese momento si no estuviéramos perdidos en la selva, de lo que más queríamos hacer en el mundo.
Lo que él más quería hacer en el mundo era estar con sus hijas; y yo lo que más quería era bañarme, ponerme ropa limpia y fumarme un cigarrillo.
Mis cigarrillos se habían quedado en el avión, después los encontraron.
Supongo que hablábamos incoherencias... ¿te acuerdas de tal película?... yo tenía un perro que se llamaba tal... de su esposa... de cuando éramos niños...
-¿Lograban dormir?
-Muy poco. Era muy difícil. El primer día nos cogió la noche en un morichal, un pantano, como soy tan chiquita el agua me llegaba a la barbilla y casi me ahogaba.
Bajo el agua, la hojas del moriche nos cortaban las piernas, eran como cuchillos.
Con la noche encima no lográbamos ver nada, no sabíamos dónde estaba la orilla y llovía constantemente.
Intentábamos dormir agarrados de los troncos... en vano.
-¿Qué hizo usted después de que Ordóñez murió?
-Cuando logré salir del estado de dolor y pánico en que aquello me dejó, me fui de allí pero volví a regresar.
Estaba completamente perdida.
Pasé la noche del viernes cerca de su cadáver.
Parecía que era imposible dejar aquel sitio; al menos siguiendo el curso del riachuelo, era imposible.
El sábado decidí abandonar el río y continuar en otro sentido. No volví a pasar por aquel lugar terrible pero perdí el agua, mi único alimento.
-¿No comía hojas?
-Un día me comí una hojita. Es que tenía miedo, no sabía qué cosas podían ser venenosas.
Cigarrón me había dicho que los indígenas de la zona acostumbraban usar ciertas hojas de allí para preparar un veneno llamado pica-pica y nadie sabía qué material vegetal era la base de eso.
Ante el terror, no comía nada. Pero el sábado me comí una hoja larga, como de lirio, que me supo rico, algo así como lechuguita sabrosa.
El domingo comí unas frutas rojas que estaban picadas de pajaritos lo que me hizo pensar que no debían ser venenosas.
Y el lunes me encontraron. Caminé de martes a lunes, casi una semana.
-¿Cuál fue la peor parte? ¿El hambre, el miedo?
-Las noches. Eternas, oscuras, húmedas, tenebrosas, llenas de ruidos, pobladas de animales, de insectos que no podía ver.
-¿Lloraba?
-Todo el tiempo.
-¿Rezaba?
-No exactamente. Por alguna razón a mí se me bloqueó completamente la existencia de los santos y de las vírgenes.
Me acordaba directamente de Dios.
Pero no puedo afirmar que fuera un diálogo muy amistoso que digamos.
Le reclamaba aquella injusticia, no entendía por qué nos sometía a aquella cantidad de cosas.
No tengo, le decía, ni siquiera la edad como para haber acumulado tantos pecados que purgar.
Cómo es posible.
Yo creo que el tipo se obstinó y terminó dejándome a mi suerte.. no me la calo, habrá dicho.
Ese año habían ocurrido unas cosas que me habían impactado tremendamente: había muerto Bobby Sand, un preso político de Margaret Thatcher. Bobby Sand, que era irlandés, entró en una huelga de hambre y la señora lo dejó morir de hambre.
No debía estar en mis cabales porque mientras caminaba, peleaba con Dios por mi situación, por dejar morir a Bobby Sand, porque Pinochet seguía en Chile tan campante, mandando.
¿Y los desaparecidos?, le echaba en cara a Dios mientras avanzaba en la selva, perdida, llorando a moco tendido.
-¿Temió en algún momento que hubieran suspendido su búsqueda?
-Si. En algún momento se me cruzó esa idea pero la deseché inmediatamente, me parecía absolutamente inaceptable (todos saben que la búsqueda duró muy poco). El día viernes, después de la muerte de Cigarrón, pasó un avión militar tan bajito que yo creo que me hubieran visto.
Pero le tuve tanto miedo a ese avión, no me pregunten por qué, sentí tanto terror que me escondí debajo de un árbol.
Yo estaba en un clarito, las posibilidades de ser vista eran muy altas, pero sentí pánico de aquel avión tan grande... supongo que ya estaba rozando la locura... después supe que ahí iban mis restos.
No puedo explicar esto.
-¿Qué ocurrió a partir del momento en que los niños indígenas la vieron?
-Ellos me ven el domingo en la tarde. Yo tenía intacto mi reloj, de manera que siempre sabía el día y la hora.
Esa tarde yo sentí, no los vi, sentí que allí había gente, hubiera podido jurar que aquello era gente, no animales.
Yo estaba tendida en la tierra, ya no podía dar un paso, estaba muy débil, daba dos pasos y me caía.
En ese momento sí quería morirme porque ya estaba demasiado mal, estaba sufriendo mucho.
Entonces sentí la presencia de los niños y me di cuenta de que se habían ido. Me quedé allí toda la noche y al día siguiente me encontraron los adultos.
-¿Tuvo miedo de ellos cuando los vio?
-Sí, qué absurdo. Después de tanto desear el encuentro con una persona, me asusté.
Y lo que les pedí fue que me indicaran cómo llegar a San Carlos.
No hay duda de que estaba sumida en un estado cercano a la locura.
-¿Qué hicieron ellos?
-No me hicieron caso.
Me dieron agua poco a poco, me curaron, me limpiaron los gusanos que tenía en el cuello, rezaron, cantaron y construyeron un catumare para transportarme (una cesta que ellos se cuelgan de la frente para acarrear cosas pesadas, cacería, troncos de árboles) y me dejaron hablar.
Cuando salí de Maroa en el avión, pesaba cuarenta kilos; en ese momento pesaba treinta y dos kilos.
-La dejaron hablar...?
-Uno de ellos, el señor Jesús, habla español.
En las últimas horas de la caminata yo no hacía sino ensayar lo que iba a decir cuando me encontraran: yo soy la doctora de Maroa, tuve un accidente, llevo tantos días caminando... un cuento que me había repetido ochenta veces y lo solté allí mecánicamente.
Sólo que lo dije mezclado con sueños, con incoherencias.
-¿Ellos hicieron lo correcto, desde el punto de vista médico?
-Perfecto. Si no fuera por la intervención de ellos, te garantizo que no estuviera viva.
-A partir de su formación científica ¿usted cree que los rezos de los indígenas tienen algún poder de curación?
-Lo tuvo para mí. Cuando ellos empezaron a cantar y a rezar yo comencé a sentirme aliviada.
No sé si eran los rezos o simplemente la presencia de ellos, pero me tranquilicé y recuperé el deseo de vivir.
-¿Qué pasó después?
-Otra odisea. Me llevaron a un riachuelo donde tenían una canoa muy pequeña.
En ella me llevaron hasta el Río Negro, donde tenían una lancha un poco más grande, con motor.
De allí me llevaron a su aldea en Agua Blanca.
Yo sólo podía pensar en una pantaleta limpia y ellos me la dieron, toda la gente de la aldea fue a verme y alguien me trajo una pantaleta enorme que, desde luego, no pude ponerme..
Durante todos esos días me hacía pipí encima, estaba muy hinchada y sabía que si me bajaba el bluyín no me lo podría subir de nuevo.
Yo olía a tigre, siempre he pensado que los niños me encontraron fue por el olor y no por los gritos.
La gente de la aldea me dio el poquito de leche que tenían y un pedacito de casabe. Me supo a gloria.
Después me llevaron a San Carlos (y no a Maroa, como yo quería).
Fueron muy juiciosos, todas sus decisiones fueron muy atinadas.
-¿Qué pasó en San Carlos?
-De todo. Yo conocía al teniente de la Guardia Nacional y al personal de la médicatura porque había estado una semana antes.
Pero no había nadie, todos estaban en Caracas en mi entierro.
Cuando empezaron a cortar mis pantalones fue que me di cuenta del estado en que se encontraban mis piernas, pensé que iba a perder al menos una, la que estaba más repleta de gusanos.
Tuve que superar el yeyo que me dio y empezar a darle instrucciones al odontólogo, que estaba más asustado que yo, y a una enfermera auxiliar, los únicos que estaban.
Pónganme un suero, un toxoide, yo no soy alérgica a la penicilina, pónganme un antibiótico, busquen solución de anís para limpiar los gusanos.
-¿Anís?
-Ellos también se sorprendieron. Pensaron que yo necesitaba echarme un palo después de haber pasado por tanta cosa.
Y apareció de todo, no sé de dónde salió en San Carlos hasta una botella de champaña, todas las bebidas alcohólicas del mundo... menos solución de anís.
En esos días había ocurrido un incidente y la frontera estaba cerrada (la frontera allí es como decir el edificio de enfrente, con el río de por medio). Cuando entendieron que el anís tenía fines estrictamente medicinales, una monjita se pasó clandestinamente a Colombia a buscar solución de anís y la pusieron presa.
Fue un drama para que la soltaran pero llegó a tiempo con la botella. Las oraciones de las monjitas de San Carlos también me reconfortaron, yo no quería que me dejaran ni un minuto.
Esa noche me trasladaron a Puerto Ayacucho. Estaba lloviendo a cántaros y llegó una avioneta a buscarme.
-¿Cómo se sintió otra vez en un avión?
-Cómo crees, aterrada. Me salvé del primero, pensé, pero de ésta no me salva nadie.
El aeropuerto de San Carlos es una cosa mínima, con piso de tierra, no hay condiciones para aterrizar ni despegar, no hay luces, nada. Allí sólo hay tráfico aéreo de día y eso cuando el tiempo lo permite.
-El piloto de esa avioneta es otro más que se sumó a la cadena de solidaridad.
-Una estrella.
Es un veterano de Vietnam, uno de esos norteamericanos que están aquí con las Nuevas Tribus.
El avión aterrizó en San Carlos después que se pusieron todos los carros (no más de cinco) y motos del pueblo, además de unas antorchas, alrededor de la pista para darle alguna visibilidad al piloto.
No puedo describir el espanto que yo sentí al ver eso.
Pero me montaron y me llevaron a Puerto Ayacucho.
-¿Iban sólo usted y el piloto?
-No. También iba El Tigre, un excelente piloto venezolano; y un médico, Antonio López, el que había firmado mi certificado de defunción.
-La llevaron al Hospital de Puerto Ayacucho.
-Si, después de que en el aeropuerto me crucé con un periodista italiano que no sé por qué estaba allí, este hombre vino a hacerme preguntas y yo lo insulté preguntándole dónde estaba él cuando los médicos pasamos penurias, cuando no tenemos recursos para cumplir con nuestro trabajo y cosas así. Me llevaron al hospital, me anestesiaron y no supe más.
-¿Cuándo vuelve a saber de sí misma?
-En Caracas, al día siguiente. La misma avioneta me sacó de Puerto Ayacucho y me trajo. Yo estoy muerta y viva, gracias a un avión. Recuerdo la llegada al aeropuerto, la cara de mi papá, llorando y rezando (mi papá es ateísimo).
Me veo en la ambulancia aferrando la mano de mi papá. Y nada más.
Llegué directo a terapia intensiva y después a pabellón.
-Pasados veintiocho años ¿cree usted ahora que valió la pena sobrevivir?
-Si. Yo no tengo grandes cosas, no tengo riquezas, nada especial, pero estoy viva.
Por otra parte, uno no sobrevive para las grandes cosas sino para vivir la vida normal, no hay cosa más grande que la vida normal, ver a su familia, a sus amigos, para dormir en una cama limpia, para ver las calles conocidas, para ayudar a los otros... incluso para saber quién fue a tu entierro y quién lloró por ti.
__________
Nos preguntamos, ¿Cuántos casos de tamaña piratería e irresponsabilidad iguales o aún peores no habrá en esta "sanísima" política revolucionaria de salud ..?

Fuente: NoticieroDigital.com

Primera Dama de Trujillo y sus medallas para los karatecas

El Gobernador del estado Trujillo, Hugo Cabezas, impuso a su esposa como madrina de una competencia nacional de Karate Do y mandó a grabar la fotografía de la bella dama en las medallas, por lo que muchos atletas optaron por no recibirlas. A continuación mostramos una breve reseña al respecto: “Estas son las medallas que se entregaron a los atletas que obtuvieron triunfos en el Campeonato nacional de Karate Do Trujillo 2009. Cabe destacar que muchos de los atletas ganadores dejaron las mismas colocadas en el sitio y no las quisieron recibir.¡El colmo del culto a la personalidad! Esta señora “Primera dama del estado” se autonombro y auto eligió madrina del evento, y no contenta con ello gasto un realero en la confección de medallas con su imagen.”

Folklorismo elevado a su máxima potencia... Definitivamente que el que nada ha tenido y llega a tener...loco se quiere volver. Dan lástima...

 Este país cada día es más bananero

Rebelión en el psiquiátrico /Por: Román José Sandia

Rebelión en el psiquiátrico

No nos hemos vuelto todos locos porque nos estamos haciendo los locos. Nos hacemos los locos con casi todo lo que pasa. Es la única manera de mantener nuestra cordura ante el desempeño demencial del jefe que disfruta y ejerce el poder.

Me refiero al presidente de la Junta de Condominio de donde vivo. El tipo desde que llegó al cargo se lo creyó. Creyó que su elección era su ungimiento como líder incontestable y fundador de una dinastía que nos liberaría de todas nuestras penurias y nos llevaría a ser el edificio más envidiado de la ciudad.
Pero si estamos muy lejos de tal aspiración, también estamos lejos de ser una comunidad normal, con buenos servicios. El jefe (así le gusta que lo llamen) nunca se ocupó de sus importantes pero modestas responsabilidades. No ha tomado las previsiones para que el agua no falte en el edificio. Cada vez que cortan el agua no pone a llenar el tanque. Y la culpa no es del conserje, porque éste se ha visto obligado a perder el día pegando afiches del presidente en cada piso y manejar el circuito cerrado de televisión (preocupación principal del jefe) para que no lo boten.
La electricidad llega por raticos porque desde hace diez años (desde que el jefe se montó en el coroto) no se han reparado los equipos y la partida prevista para ello la gastó el jefe en comprar un carro nuevo porque era “indigno” que su persona se trasladara en una carcacha.
No por tan mala gestión el jefe ha bajado las cuotas que tenemos que pagar. Todo lo contrario: cada vez son más altas. Y la venta que ha hecho de la faja de puestos del estacionamiento (aunque prometió que nunca lo haría) le ha dado buenos dividendos pero parte de éstos han sido donados a los edificios vecinos para que mejoren sus fachadas. Tampoco ha querido pelear para que se nos devuelva una zona verde que invadió el vecino oriental. La mayor diversión que tenemos ahora es arriesgar diagnósticos psiquiátricos, confundiendo términos y tratamientos, como es lógico porque ninguno de nosotros es loquero titulado. Ya la situación se acerca a un “reality show” en el que todos jugamos a ser psiquiatras de un paciente que se niega a ser hospitalizado y ha jurado arrastrarnos a todos en su delirio.
(El único doctor que se atrevió en la campaña a decir que el entonces candidato no estaba loco está preso. Pero no por echarnos la broma de avalar su salud mental sino por otro caso).
El jefe se ha ido separando de cada uno de los valedores de su pensamiento (es un decir), pero todavía le son fieles algunos que hacen negocios con él o que se conforman con las invitaciones a los viajes al exterior que se financia con nuestras mensualidades. Muchos vecinos no hablan para poder recibir gratis las bolsas plásticas de basura y algún regalito en Navidad. Entre estos hay unos profes que ven en el jefe la reivindicación de sus vidas porque, dicen, antes la Junta de Condominio no les paraba.   

Los que no apoyamos al jefe nos reunimos en las noches, a la luz de las velas -que también están escaseando-, y hemos jurado no ponernos locos.
Opinión
Román José Sandia
Fuente: Noticiero Digital.com
rjsandia@hotmail.com

Vientos de guerra en el poniente. Por: Coronel (EJ) José Antonio Omaña Hernández. Opinión. Ciudadanía. Conflicto. Venezuela.

Vientos  de guerra en el poniente

Los conflictos armados han sido la mayor calamidad que ha enfrentado la humanidad a través de toda su existencia, desde antes  de  la aparición de Jesucristo hace más de 2000 años  hasta nuestros días. En medio de esta brecha de destrucción  y muerte; la Primera y Segunda  Guerra  Mundial, aparecen registradas  en las páginas de la historia, como los acontecimientos más luctuosos y destructivos que la racionalidad y maldad humana hayan podido concebir. Ambos acontecimientos han podido evitarse. El parte de bajas  el 11  de  noviembre de  1918, cuando se firmó el Tratado de Versalles, fue de  diez millones (10.000.000) de muertos, el asesinato del Archiduque Francisco Fernando no era un causal suficiente para el inicio de esta guerra.

Lo mismo ocurrió con la Segunda Guerra  Mundial, un desquiciado megalómano desafiando las regulaciones del Tratado de  Versalles y de la Sociedad de Naciones creó un clima de inestabilidad regional y un desequilibrio  militar, que aunado al triunfo del nacionalsocialismo, apuntaló al régimen totalitario  expansionista de  Hitler, para que el   primero de septiembre  de 1939, invadiera  a Polonia, dando con esta acción bélica  el inicio de la Segunda  Guerra Mundial, que   causó al mundo  cien  millones  (100.000.000) de muertos, incluyendo a seis millones de judíos, en  el más espantoso holocausto  que recuerde el mundo en toda su existencia. Todo esto sucedió  anta la permisividad e indiferencia de los países aliados  que veían con tolerancia la amenaza creciente de un hombre que quería dominar  al mundo.

 “La Guerra es una cosa tan seria,  que no se la podemos dejar  solo a los militares ”. Es un acto de irresponsabilidad jugar a  la guerra para obtener ventajas o beneficios políticos, la capacidad de destrucción masiva de los sistemas de destrucción  modernas, exige que la utilización  y el empleo del guerra como opción, debe responder al agotamiento de todas las vías diplomáticas y civilizadas. Anunciar   la preparación para la guerra a un país, sin consultar a las instancias establecidas en la Constitución de la República: “ El Consejo de Defensa de la Nación” (Artículo 323) como el máximo  organismo de consulta y asesoramiento en los asuntos de seguridad y defensa, el Alto mando militar y la Secretaría de Seguridad y Defensa, demuestra una clara inmadurez para conducir los asuntos de Estado.

Por lo tanto el Presidente de la República, comete un grave desvarío mental al  anunciar preparativos de guerra, sin consultar  con los representantes del   Poder Nacional, quienes son los actores  sostenedores del esfuerzo que se deriva de un conflicto bélico.

Su conducta debe ser examinada a la luz de los signos de insania mental para determinar y valorar su  capacidad  y juicio en la conducción de los asuntos de Estado. 

Coronel (EJ) José Antonio Omaña Hernández

11/09/09

Hugo Chávez reparte chuches / ABC.es

ABC/VALENTÍ PUIG/ Jueves , 12-11-09

EL absoluto comandante Chávez levanta al pueblo bolivariano en armas contra Colombia. Su enésima destemplanza le ofrece sesión de reestreno. Con esos timbales de guerra, el líder bolivariano va a conseguir que se impulse la reelección espectacular de Álvaro Uribe en Colombia. Se tutea con las FARC colombianas, inflama la frontera colombo-venezolana. De todos modos, parece que no va a acabar con la convivencia posible en Honduras aunque le pague la campaña a Zelaya en Tegucigalpa. En el Ecuador, el presidente Correa opta por el perfil bajo. Evo Morales reduce decibelios indigenistas.

Nubes espesas para el «star-system» unipersonal de Telesur: primeras grietas en la alianza chavista ALBA. Los amigos de Irán también andan enfrascados en su involución nuclear. Por eso Chávez coarta aún más la libertad de opinar en Venezuela. Hay indicios de que el FMLN salvadoreño sigue los pasos del comandante Chávez, como Fernando Lugo, en Paraguay. Falta la segunda vuelta en Uruguay, donde el liberal-conservador Luis Alberto Lacalle lucha voto a voto frente al colorista Mújica.

El líder bolivariano lleva tiempo repartiendo chuches entre sus mejores amigos. En Bolivia, Chávez aporta un 60 por ciento para una planta termoeléctrica. En Cuba, la obra social bolivariana dona 30 millones de dólares, además de invertir 70 más en el cableado de fibra óptica cubano-venezolano. Petróleos de Venezuela adquiere, por 130 millones de dólares, el 49 por ciento de la refinería de República Dominicana. Para Nicaragua ya van 50 millones de dólares nominalmente destinados a infraestructuras. En Panamá, la cosa es más frugal: Petróleos de Venezuela sufraga el busto del Omar Torrijos. En total, las chucherías con que Chávez obsequia a sus amigos suman 54.000 millones de dólares. La lista tiene profusión de novela del «boom» iberoamericano, como una calcomanía de «Yo el supremo». Mientras tanto, hay carestía en el avituallamiento de los hogares venezolanos, con una inflexión en la popularidad demagógica del máximo líder. Algo tendrá que ir haciendo Barack Obama, sobre todo si Lula Da Silva no le secunda según se esperaba.

En el empeño político-absolutista de Chávez se entrecruzan los ecos de aquella concepción de la violencia que Georges Sorel aportó al orto de los fascismos. Es el irracionalismo telúrico que en sus repliegues tectónicos erige nuevos muros, a los veinte años del fin del telón de acero en Berlín. Hay entre líneas el regreso al mito sangriento de la huelga general -trasnacional-, pagada mientras pueda por la petropolítica. Son paradigmáticos sus vínculos políticos con la figura de presidente Lukashenko, ahora poseedor en exclusiva del título de último dictador europeo. La democracia iliberal engendra ilegalidad.

En «Aló presidente», Chávez ha hablado de una guerra contra Colombia que puede durar cien años y extenderse a todo el continente. Así se preparan los muros para el socialismo del siglo XXI. El caudillismo acaba siempre abrazado a la violencia como presunta moralidad revolucionaria. A Chávez le echan una mano un puñado de constitucionalistas españoles que aquí no lograron la ruptura del Estado de Derecho. También reciben alguna chuche. Fracasado en Honduras, el chavismo amenaza a Colombia con la guerra. Más genéricamente, amenaza a todos sus allegados con una oleada de corrupción. Daniel Ortega va en cabeza, sistemático en la depredación de su Nicaragua. Hugo Chávez ya da por escrita la historia de su Venezuela pero los venezolanos por suerte tienen todavía mucho por decir.

www.valentipuig.com

Fuente: ABC.es