Los peldaños de mi escalera. Por: Rodolfo Izaguirre. Opinión. El Nacional. Venezuela.

Fotografía: Pirámide del Sol

Los peldaños de mi escalera

Por: Rodolfo Izaguirre

mayo 23, 2021.

El impetuoso y joven arqueólogo mexicano pretendía que inmediatamente después de haberme aventurado a subir y a bajar casi sentado los difíciles, tortuosos y suicidas escalones de la Pirámide del Sol, subiera a la Pirámide de la Luna en los monumentales espacios de Teotihuacán, ese lugar de privilegio donde los hombres se convertían en dioses.

Mientras serenaba mi alma descalabrada le dije que la luna es tan peligrosa como el sol. Fue similar a la respuesta que en francés di a la guía polaca que comandaba el grupo en ese idioma después de sufrir la dolorosa experiencia de recorrer el campo de exterminio de Auschwitz, en Cracovia.

Una vez concluido el recorrido, ella insistía en que visitara el campo de Birkenau a solo tres kilómetros de distancia. Le dije que nada podía resultar más parecido a un campo nazi de exterminio que otro y prefería regresar a Cracovia a meditar, entre lágrimas, sobre aquella jornada de dura pesadumbre. La guía daba por sentado que yo era judío y francés, pero le hice ver que desde Venezuela había cruzado el Atlántico y parte de Europa para estar allí rezagado del grupo visitante, abrumado de dolor al constatar que los nazis fueron capaces de traspasar las murallas de la razón para invadir, recorrer y calcinar las llanuras de la sinrazón en perfectas operaciones capitalistas de una industria de la muerte hasta entonces desconocida. Lo que en verdad me producía escalofrío era la frialdad empresarial con la que se manejó el exterminio de millones de seres humanos; la exactitud de la salida y llegada de los trenes con su cargamento de vidas destrozadas que terminaban víctimas del cianuro oculto en el Zykon B; los oficios y memorandas de la I. G. Farben (Interessen-Gemeinschaft Farben Industrie AG), grupo de empresas de la industria colorante. Le dije que no era ni sefardita ni esquenazi, pero que sufría la tristeza y el desaliento y me ahogaba visualizar el horror del exterminio humano.

Volviendo a las escaleras que mencionaba al principio, se trataba de los absurdos peldaños de unas pirámides aztecas; en cambio, la escalera de mi casa, diseñada con acierto arquitectónico y dividida en dos sectores que hacen ele en el rellano, consta de quince peldaños que hasta hace poco subía y bajaba a trancazos de tres o cuatro tramos, pero con noventa años sobre mis hombros, los subo y los bajo contando uno a uno los quinces penosos esfuerzos que debo reunir para lograrlo.

Toda escalera supone ascender y descender; gradación, relación entre los niveles de la verticalidad. Si no se tiene a mano una escalera se logra con un árbol, una soga, una montaña o una pirámide de Teotihuacán. Al subir, realizamos un esfuerzo físico; hay sudor, pero al mismo tiempo ascendemos, llegamos a lo más alto, nos realizamos espiritualmente. Subimos a la montaña y en cierto modo realizamos el sueño de Jacob de ascender por una escalera de 72 peldaños y perdernos en alguna de las prodigiosas mansiones del cielo. O nos maravillamos con las escaleras de Donato Bramante en el Vaticano o con las sorprendentes escaleras sin baranda de algunas casas diseñadas por el venezolano Fruto Vivas.

La propia vida enseña la importancia que puede adquirir la escalera con relación al poder, cualquiera que sea su naturaleza e intención y a su vez, el poder que posee cada tramo o escalón cuando deplora o sublima el pie que se posa sobre él.

Una escalera se hizo célebre durante la guerra de independencia pero fue perdiendo los tramos a medida que el desilusionado guerrero navegaba en un campán por el Magdalena y la Muerte lo esperaba en la hacienda San Pedro  Alejandrino en Santa Marta. A lo largo del siglo XIX venezolano la avidez de cada caudillo, civil o militar, sostuvo su propia escalera dispuesta a asaltar el poder. Juan Vicente Gómez barnizó la suya con tiranía y terror; Pérez Jiménez, un fascista ordinario, inventó un Nuevo Ideal Nacional y Pedro Estrada utilizó varias escaleras para bajar a los calabozos de la Seguridad Nacional y torturar a sus opositores. Me advierten que sería avivar las llamas del régimen militar chavista y que sería políticamente incorrecto recordar que la democracia conoció sucesivas escaleras para afincarse en las torturas y defender su seguridad política: la Digepol, la Disip, el Sifa, la Sotopol, la Manzopol. El Grupo GATO (Grupo de Apoyo Táctico Operativo) comandado por Manuel Molina Gásperi, director de la Policía Técnica Judicial, asesinó al abogado penalista Ramón Carmona Vásquez y se consideró como autor intelectual al Gato Molina.

También es verdad que muchos de aquellos desmanes fueron sometidos por la justicia y los malhechores conocieron la cárcel.

No puedo mentir; tampoco ocultar que el chavismo ha «madurado» y dispone de escaleras que conducen a los sótanos de los oprobios forradas con dólares del narcotráfico y adornadas con gloriosas imágenes castristas e islámicas y ha robado descaradamente el edificio de El Nacional.

¡En Venezuela, con dictadura o en democracia, siempre se ha ejercitado el espanto y practicado la tortura!

Cuando era más joven, la escalera de mi casa parecía pequeña, pero ahora la encuentro grande, con tortuosos y suicidas peldaños mayas o aztecas y sé, también, que al final de sus tramos mi sombra se mantiene allí, al acecho, sonriente; vestida con su inevitable y escalofriante sudario, sosteniendo una desconsiderada guadaña en sus manos grises y descarnadas, pero no le hago caso, la miro con los ojos muy abiertos y apoyado en mi bastón sigo de largo hacia mis pesadumbres que son las mismas que sufre y ha padecido eternamente el país mientras el viento mueve las nubes y las pirámides de Teotihuacán y sus enajenadas escalinatas continúan desafiando al sol y a la luna.

Rodolfo Izaguirre. 

FUENTE: EL NACIONAL/  https://www.elnacional.com/opinion/los-peldanos-de-mi-escalera/

Las fatigas de mi vida. Por: Rodolfo Izaguirre. Para mis benévolos lectores. Opinión. El Nacional. Venezuela.

Las fatigas de mi vida

Por

 Rodolfo Izaguirre

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April 18, 2021

Para mis benévolos lectores

Veo caer la hoja al desprenderse de la rama del árbol; gira al caer y al dar vueltas el sol resalta su suave verdor como si ofreciera una nueva vida antes de tocar el suelo. Sin poder evitar lo inevitable observo que en cada airoso movimiento la hoja cae en silencio sin temor a enfrentar el hecho de que la perfección de su existencia reside, al caer, en el verdor de su vida. Al verla girar, siento que mi propia vida adquiere sentido y descubro que en la insignificancia y el anónimo palpitar de la pequeñez de las cosas se oculta el más espléndido de los arcoíris, el prodigioso universo de lo que no vemos o no estamos dispuestos a reconocer.

El viento, con dedos ágiles, estremece la fronda con plácida y suave ternura y desde mi lugar puedo sorprender el momento del roce de las ramas con el aire y me capacita para determinar cuándo es el viento y cuándo es algún pájaro que se oculta en las ramas, la remueve con mayor fuerza y el movimiento que provoca llena mi vida de alegría. El pájaro no permanece quieto, la inmovilidad es contraria a su propia naturaleza y oculto entre las hojas da pequeños saltos que remecen la vida del árbol como si el propio pájaro se hubiese convertido en un viento desconocido proveniente de ninguna parte. Me conmovió sorprender ese instante de vivacidad y me dije que la gente, el mundo se burlaría de mí si confesaba que aquella presencia del pájaro transformado en uno de los misteriosos dedos del aire marcaba en mi espíritu un encanto superior a la satisfacción que se experimenta frente al éxito de alguna empresa o los gritos de entusiasmo provocados por algún glorioso acontecimiento. Pero de la misma manera y contrariamente, también como yo, el pájaro está sujeto a leyes inexorables que lo obligan a padecer y soportar inclemencias. Están obligados a buscar alimento, construir el nido, desplazarse, defender su territorio. Los poetas ridículos creen que el canto de los pájaros son tributos sonoros a la libertad, cuando se trata de todo lo contrario: son cantos de desafío o de apareamiento. Deben viajar, cubrir enormes distancias. Las golondrinas viajan desde Argentina y llegan a Capistrano, California, cada año en fecha y hora exactas; muchas mueren durante la travesía, pero las que sobreviven regresan a la Argentina cuando acaba el verano. Al recordar a las golondrinas, comprometo mi memoria con la amarga tristeza de mis compatriotas que bajo las atrocidades del régimen militar bolivariano tratamos de sobrevivir a las incertidumbres de una existencia desafortunada y a la afrenta de una diáspora perversa.

Cuando me refiero al pájaro, a la hoja y al viento, hablo del Misterio, de lo insoslayable, de lo que acontece sin nuestra intervención. Podemos ordenar y orientar nuestros actos, precipitar o serenar la propia vida, intentar detener inútilmente el paso del tiempo o tratar de hacerle trampas a la Muerte, pero al dar pequeños saltos dentro de la fronda las alas de pájaros se convierten en los dedos del aire que acarician las trémulas hojas del árbol hasta verlas caer y uno, haciendo de fisgón, ve también al pájaro ocultarse en las espesuras de otros árboles o emprender un vuelo alocado llenando de resplandores las fatigas de mi propia vida.

“Yo soy mi río, mi claro río que pasa / y me lleva sin tregua”, dice Eugenio Montejo. Es por eso que estimo la suave o impetuosa corriente de los ríos; la exacta repetición de las olas del mar chocando a cada instante contra las negras piedras o contra el resistente malecón. La dulce o salada majestuosidad de las aguas convertidas en eternidad enriquecen la fragilidad de mi vivir y me obligan a agradecer los pasos que a mis noventa años me han llevado a entender que el tiempo duerme en las aguas de los ríos agotados o caudalosos o dentro de la ola que se estrella en la playa seguida de inmediato y sucesivamente por otra y otra más que también se estrellan y se extinguen en susurros que se hunden y desaparecen en la arena. ¡Lo hacen los ríos que mueren en el mar y los mares que se extinguen en el tiempo que durante siglos duerme en ellos.

También ocurre que a través de la ventana de mi cuarto veo nacer, crecer y madurar el fruto que cuelga de la rama del mango. Un árbol más que centenario que se asume como patriarca en el solar de mi casa. ¡Es un pequeño pero asombroso milagro cotidiano¡ Lo sería aún más si lográramos penetrar, por ejemplo. en el interior de una flor para descubrir un nuevo, minúsculo y desconocido universo que a su vez desde su nueva, maravillosa e ignorada dimensión se torna más inmenso a medida que nos hundimos o navegamos en él. ¡Tita Beaufrand vive y respira hondo en esas asombrosas regiones¡

¡Y es así la vida¡ Avanza lenta o acelerada, impulsada por el viento del tiempo como hace con las nubes o con las hojas y vamos descubriendo sus secretos ríos exhaustos o caudalosos; sus precipicios y acantilados y nos lanzamos al río y dejamos que nos lleve, sin tregua a ninguna parte o nos arrojamos al abismo de lo desconocido y revelamos el misterio del Ser o continuamos atraídos por los cantos de sirenas que abandonan nuestras almas en los desolados islotes de la existencia del No Ser. Y al igual que el fruto del mango que adquiere cuerpo y consistencia al madurar. Así, mi vida alcanza, o no, cuerpo y densidad y en el mejor de los casos creemos, juzgamos y sentenciamos y me aflige la injusticia, la vanidad y la presunción, pero llevo conmigo el acero de la dignidad que venero con la misma intensidad que siento por la hoja del árbol al verla girar y caer movida por el viento.

Rodolfo Izaguirre.

FUENTE: El Nacional / Las fatigas de mi vida (elnacional.com)

REMISIÓN: Alfredo Cedeño @bandolero69

¡Maravillarnos! Por: Rodolfo Izaguirre. Opinión. El Nacional. Venezuela.

¡Maravillarnos!

Por

 Rodolfo Izaguirre

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March 14, 2021

Posiblemente Barquisimeto tenga más habitantes que Islandia, pero en Reykjavic, su capital, viven cerca de treinta o cuarenta venezolanos, entre ellos mi nieta Claudia de veintitantos años de edad, que no vive en esa ciudad sino en un pueblo del interior. ¿No es maravilloso? ¡No! ¡Lo  es solo para mí! Estoy por creer que el venezolano ha perdido su capacidad de maravillarse. La vertiginosa velocidad de la información, de las imágenes, particularmente las audiovisuales; su uso desmedido (¡me refiero también a los efectos especiales del cine!) y la certeza de que lo ya visto una y otra vez parecen haber desgastado la atención que pudo haber dispensado a determinados hechos o acontecimientos.

Que yo sostenga conversaciones con mi nieta que vive voluntariamente en un pueblo de Islandia me produce un inevitable y maravilloso asombro porque la escucho como si estuviera apenas a dos pasos de distancia y la veo con pasmosa nitidez cuando su imagen aparece en un minúsculo teléfono.

¡Me dio por llorar escuchando un aria de Orfeo y Eurídice, 1762, la ópera de Gluck! Y me estremezco aun más porque constato que la tecnología avanza a pasos desmesurados mientras mi sensibilidad lo hace al ritmo de los enanos amigos de Blanca Nieves y aúllo como los lobos y suspiro extasiado cada vez que la luz del sol llena a la luna con más júbilo que nunca en las semanas de agosto… Yo era niño cuando Lindbergh cruzó el Atlántico piloteando el Espíritu de San Luis, pero en la hora actual una sonda en el espacio está navegando hacia Saturno y el pensamiento aristotélico tardó largo tiempo en ser sustituido o superado.

Pero en las revelaciones que ofrecen los perfeccionados mecanismos fotográficos encuentro sorpresas y asombros y descubro en la flora y en la fauna aspectos nuevos que despertarían, al menos, la curiosidad en ese ser que ha dejado atrás el don de maravillarse.

Sé, por ejemplo que Tita Beaufrand dejó de cantar y hoy explora con sus cámaras fotográficas la belleza natural de una flor y la materializa en imágenes sensibles y al hacerlo genera relaciones insospechadas y diálogos estremecedores entre los colores que han vivido secretamente en el interior de la flor. Al aumentar el tamaño de la flor o de una hoja descubre un microcosmo que se  convierte en un amplio y generoso espacio de desconocida belleza. Una tecnología al servicio de la más pura y exquisita sensibilidad. Si el hombre privado de la mirada de maravillarse logra admirarse ante esta nueva, sorprendente y asombrosa flor, podrá entonces extasiarse ante el colorido plumaje de algunas aves o frente a la tersura y brillo de la piedra del río bañada por el tiempo de las aguas que la cubren y acarician desde hace siglos.

Cuando adquirimos ese don de maravillarnos, la insignificancia se otorga a sí misma una importancia particular y la hoja que cae, la piedra del camino, la flor arrancada del jardín vecino, el dibujo torpe e ingenuo revelan secretos de enorme deslumbramiento y cuando siendo niño tropecé con las imágenes cinematográficas supe que la vida se abría para mí y supe también que cada vez que se proyectaba una película se estaba oficiando el ritual de una nueva manera de vivir, la glorificación no solo del hecho de vivir en el cine sino de viajar fuera de uno mismo, gracias a las imágenes proyectadas, para hundirnos en las arenas movedizas del pasado, palpar el presente siempre imprevisto y ser testigo de alguna terrible guerra en la mas remota galaxia. Y me hice un ser atento y sensible que sufre al reconocer la insólita capacidad de unos sujetos llamados bolivarianos que en pocos años han convertido en ruina a un país que, no obstante, fue alguna vez orgullosa nación y águila de alto vuelo.

FUENTE: EL NACIONAL 

REMISIÓN: Alfredo Cedeño

Un cochino entre escombros Por Rodolfo Izaguirre. El Nacional. Opinión. Venezuela.

 

Un cochino entre escombros

                                                                           Por

 Rodolfo Izaguirre

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January 24, 2021

Alguien preguntó: “¿Cuánto cuesta hoy un cochino en pie?” y el sujeto que estaba a su lado respondió de inmediato: “¡Lo que cuesta  el dueño del cochino!”.

En la flecha veloz de la ingeniosa respuesta surgió la imagen del país venezolano bajo la impertérrita y delictiva dictadura militar del socialismo bolivariano. Nuestras vidas poco valen en la misma medida en que el valor de un dólar roza casi los 2 millones de bolívares o se iguala al costo de una ráfaga de perdigones que el guardia nacional o el policía desalmado dispara a la cara de un adolescente que protesta en defensa de sus derechos civiles.

Siempre creímos que el país venezolano, petrolero y dueño de riquezas del subsuelo era un lugar dichoso, pero la verdad nos abofeteó cuando amanecimos pobres aquel viernes negro de Herrera Campins. Pero una cosa es ser pobre teniendo petróleo y otra es serlo entre escombros, acosos de hambre, diáspora y gasolina podrida, tratando de sobrevivir en un país en ruinas agobiado por un régimen que jamás acepta la monstruosa equivocación de empantanarse en un patético socialismo de  izquierda desquiciada.

“El sentido simbólico de las ruinas, dice Juan Eduardo Cirlot, es obvio y literal. Significa destrucción, vida muerta. Sentimiento, ideas, lazos vividos que ya no poseen ciclo vital, pero que todavía existen, desprovistos de utilidad y función, en orden a la existencia y el pensamiento, pero saturados de pasado y de realidad destruida por el paso del tiempo”.

Sin embargo, es algo contradictorio: mantener intactas las ruinas de Pompeya cuesta mas al Estado italiano que volverla a levantar como si la ciudad no hubiese sido destruida por el volcán que todos creían apagado.

“Las ruinas, concluye Cirlot son un símbolo equivalente al de las mutaciones en lo biológico”.

Y es justamente lo que mas estremece: sentir que ciudades que fueron excitantes y altaneras son hoy lugares yermos, oscuros, sucios y degradados. Como si fuesen seres amputados. Por eso nos sentimos ciudades arrojadas al margen porque constatamos la ausencia de vida y alegría en nuestros cuerpos y en nuestros ánimos y descubrimos que ya no hay lágrimas en las abrumadas miradas que recorren las plazas desiertas, las calles apagadas y silenciosas con vestigios humanos rebuscando algo de comer en las basuras mientras pasan violentos transportes militares y gentes menesterosas, tristes o rufianescas invaden edificios semiabandonados y muestran en las ventanas que dan a la calle el vulgar desconsuelo de sus miserias.

El país venezolano hace esfuerzos y se entristece al verse caer convertido en ruina y escombros. En espectral despojo de la gloria que alguna vez pretendió o quiso ser. En la hora actual sigue preguntándose qué pudo haberle pasado para acabar en lo que hoy, bajo la chabacanería socialista y el narcotráfico, tanto nos perturba y agobia.

Quiere saber cuánto cuesta un cochino en pie, pero rehúsa aceptar que de una u otra manera todos somos culpables de la ruina en que nos estamos convirtiendo. Una desacertada distribución de las riquezas, la ambición personal de algunos dirigentes políticos, las omisiones y negligencias surgidas a lo largo de cuatro décadas de frágil continuidad democrática y los excesos de los cogollos socialdemócratas y socialcristianos; la abulia y apatía de muchos de nosotros.

La diferencia que se establece entre los energúmenos que despóticamente se asoman en los balcones del régimen militar y quienes se oponen a sus extravíos es que nunca serán ellos los responsables de lo que ocurre. En la psicología del tirano la culpa propia no existe. Hoy, raramente se escuchan los opositores desplantes de nuestras voces en las aceras de enfrente. Para el régimen somos los únicos culpables de ser los escombros en los que voluntariamente hemos decidido convertirnos.

Yo mismo traté de evadir cualquier asomo de responsabilidad pero mi mujer, acalorada, me hizo ver que soy tan culpable como los demás de la presencia de Hugo Chávez porque en una época fui amigo de camino del Partido Comunista señalado por haber sembrado en el Ejército, con plena intención desarticuladora, una semilla perturbadora. La semilla germinó y de ella nació y nos humilló el comandante que al nomás morir se transformó en pájaro belicoso. Mi mujer me hizo ver que en el propósito e intención de sembrar aquella semilla hubo alguna responsabilidad mía y tuve que aceptar que tenía razón. Así, pues, de manera no deseada soy responsable de mi propia ruina. Es decir, en mi secretísima historia (¡y en la de muchos de nosotros!) ¡no valgo ni siquiera lo que podría valer hoy el dueño del cochino!

Rodolfo Izaguirre

FUENTE: EL NACIONAL 

REMISIÓN: Alfredo Cedeño. 

El pie alado. Por: Rodolfo Izaguirre. Opinión. Venezuela. El Nacional.

 

El pie alado

Por

 Rodolfo Izaguirre

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January 3, 2021

Aquellos herejes llamados gnósticos que en los primeros años del cristianismo intentaron construir una ideología cristiana con conceptos tomados de la mística griega y oriental visualizaban al Ángel de la Muerte como un pie alado pisando una mariposa. Hoy la imagen me estremece no por la poética visión de su perversidad sino por la certeza de que más que emblema del alma la mariposa se enlaza con la vida y un pie alado acude desde la antigua Grecia para extinguir el soplo de su frágil existencia y obligarla a volar hacia donde más oscuridad ofrezca la propia muerte.

En la antigüedad, cuando aún no se sabía que ese era su nombre, se exigía el uso del fuego para purificar las almas y en auxilio de los primitivos e inclementes purificadores apareció un Ángel que tampoco tenía nombre pero ponía en mi boca un carbón encendido mientras el Amor mantenía en su mano una mariposa que aleteaba con furia al sentir cerca la llama que va a abrazarla.

El pavoroso encanto de las imágenes: un pie alado aplastando a una mariposa; un carbón encendido en los rojos y carnosos labios del Amor y cualquier otro asomo de estupor y despellejado desvarío no evitaba que una misteriosa fuerza poética abriese de par en par las puertas a la Muerte. Pero no a la Muerte descarnada arropada en su oscuro sudario y sosteniendo la afilada guadaña sino al pie calzado con sandalias aladas que evidentemente provenía de Grecia o de ninguna parte.

¡Conozco ese pie! Es la extremidad de Hermes, un Dios ágil, hábil, que arrastra la fama de ser protector del comercio y de toda clase de apropiación legítima o ilegítima. Es decir, ¡era protector de los ladrones! (De haber vivido entre nosotros, en lugar de Hermes se habría llamado Hugo, aunque Nicolás sigue siendo su primer nombre). Era hijo de Zeus y su orgulloso padre le confirió la tarea de ser heraldo suyo y de todos los dioses del infierno. Pero resultó ser mas astuto que el padre porque también se le consideraba Mensajero (lo que explica las sandalias con alas) y protector de los pastores. De allí que los primitivos cristianos adoptaran su figura para representar a Jesús, el Buen Pastor. Hermes se mantiene atareado porque además de ser mensajero es el encargado de conducir las almas al infierno. ¡Es eterno! Cambia de nombre y se desenvuelve a gusto en las  civilizaciones que le ha tocado actuar y disfrutar. Se llamó Mercurio bajo el imperio romano. Fue rey de Egipto y se dijo de él que no solo había inventado las ciencias sino que encerraba profundos secretos en libros misteriosos.

Sin ser molestado en las fronteras recorre el mundo con la altivez  de quien protege a los ladrones pero mostrando al mismo tiempo la humildad que alguna vez le hizo merecedor de ser el Buen Pastor. Por eso, impertérrito, entra y sale no de ninguna cueva húmeda ni de alguna precaria barraca sino de apetecibles mansiones y palacios de Gobierno. Ha estado acá en varias ocasiones mostrando un visado español que lo acreditaba como José Luis Zapatero.

Durante largo tiempo, en el Kremlin, se hizo pasar por el Padrecito Stalin cada vez que Pablo Neruda aplaudía al verlo asomarse al ventanal de la Zarina mientras mantenía oculto pero al acecho a un monstruoso Ego llamado Iosif Vissarianovich Djugashvili que envió a la muerte a millones de opositores políticos.

Sus alados impulsos le han permitido posarse en Caracas en los fragantes jardines de mandatarios poderosos y desde allí aplasta a las mariposas que somos porque nos negamos a aceptar y mucho menos a tolerar los narcóticos abusos de un socialismo delirante y delictivo.

Peter Farb el estudioso entomólogo norteamericano recuerda en su libro Los insectos el diálogo que sostienen Alicia y la Oruga en Alicia en el país de las maravillas. Alicia se queja a la Oruga de que está muy confundida con los cambios de tamaño que ha sufrido. A la Oruga no le parece que haya nada de sorprendente en todo ello. “Tal vez no lo hayas probado todavía”, responde Alicia, “pero cuando tengas que convertirte en crisálida -algún día seguramente tendrás que hacerlo- y luego en mariposa, creo que te sentirás un tanto rara, ¿no te parece?”.

“En absoluto”, contesta la Oruga.

“Tal vez nuestros sentimientos son distintos”, dice Alicia. “Lo único que yo sé es que para mí resultaría muy raro”.

“¡Tú!”, dice la Oruga con desprecio, “¿quién eres tú?”

La mente humana, afirma Farb, lleva mucho tiempo sin poder comprender el universo de los insectos: el huevo, la larva, la crisálida y los adultos alados que somos.

Vivimos mal, somos mariposas que mostramos los bellos y formidables diseños y colores que vamos agregando a nuestros pasos porque siendo humanos no revoloteamos sino que caminamos con torpeza. Pero los colores se integran a nuestra naturaleza y nos sentimos orgullosos de ser sensibles.

Somos más antiguos que el alado pie de los gnósticos, pero en complicidad con bolivarianos militares en deshonra Nicolás Hermes se las arregla para aplastarnos como lo que realmente es: ¡como el Ángel de la Muerte!

FUENTE: El Nacional 

REMISIÓN: Alfredo Cedeño

EL TIRANO. Por: Rodolfo Izaguirre. Opinión. Venezuela El Nacional.

 

Harnodio y Aristógiton fueron los primeros tiranicidas

El tirano

By Rodolfo Izaguirre -September 27, 2020

En las confidencias imaginarias que le atribuye Ramón J. Velásquez a Juan Vicente Gómez, el andino autoritario y patriarcal que gobernó a su antojo al país venezolano durante ventisiete años, lamenta que sus enemigos llamen dictadura a la historia de su presidencia. Es la manera  que asume el déspota para disimular su arbitrariedad. No se considera un tirano. Por el contrario, cree ser un Salvador, una suerte de Enviado por la Providencia para serenar los espíritus, ordenar las disparidades que atomizan al país y conducirlo por los caminos del honor y de su personal beneficio.

Ser pobre es bueno, afirmó criminal y desconsideradamente otro de nuestros tiranos y al igual que Juan Vicente y tantos otros, se apoderó de una cuantiosa fortuna que un temprano y desconsiderado cáncer colon rectal le impidió disfrutar a plenitud.

Son fortunas que desvergonzadamente disfrutan los descendientes, pero todo el país clama para que los millones atesorados con afrentosa indignidad regresen adonde nunca debieron salir.

El tirano bosteza mientras los atemorizados habitantes con voz casi inaudible por temor a ser escuchados lo llaman tirano, déspota, arbitrario, Nerón, cacique, Pinochet, autócrata, nazi, dominador, perezjimenista, pensamiento único y a estos odiosos vocablos opone una sola palabra: ¡democracia!, suficiente para echarle en cara su incapacidad para organizar y encauzar una vida mejor sin tener que agobiar a nadie.

Lo repudiamos y no nos rebelamos porque tememos su crueldad apoyada en las armas militares. Es lo que explica que algún oscuro teniente coronel, comandante de un Batallón de Paracaidistas, alcance el poder asestando un violento golpe de Estado; mediante elecciones fraudulentas o por algún inesperado percance político.

Un psiquiatra de Google, el argentino Marcos Aquinis, afirma que el tirano “ignora la piedad y el perdón, que considera signos de peligrosa debilidad o derrota. Jamás se pone en el lugar del prójimo, al que, en general, desprecia cuando no le sirve. Considera que merece que todo le pertenezca. Por eso se dedica a confiscar los bienes ajenos. Y no lo frena el pudor al mentir, en especial cuando asegura que ayuda a los pobres y débiles. Pero los pobres siguen siendo pobres, para constituir su ejército ciego, ignorante, que lo apoya para continuar atornillado en el poder. Dice que gobierna para todos, pero es mentira, porque margina sin clemencia a quienes no bajan la cabeza ante él ni doblan la rodilla. Le fallan las percepciones debido a la omnipotencia de su mente inmadura. Su soberbia requiere una reiterada convalidación por parte de los aduladores, que deben servirle halagos como si fuesen el pan de cada día. Es un negador tenaz de la realidad, a la que le impide que llegue a su retina” y por allí sigue el google argentino y mientras enumera las atrocidades del déspota, la historia ve desfilar bajo una luz cenital a los civiles “manos duras” o a los que visten uniforme militar saqueando países, impidiendo sus avances. Es lo que sucede desde los tiempos del  conquistador, de los expedicionarios, gobernadores, capitanes generales,  aristócratas de la Colonia y héroes de la Independencia hasta llegar a Ezequiel Zamora y los caudillos sin origen.

 El gobernante de “mano dura” (¡Juan Vicente Gómez las mantenía enguantadas!) disfruta sosteniendo una corte de adulantes que en el país venezolano cambian de nombre en la medida en que se suceden los tiranos.

Bajo el régimen despótico del socialismo del siglo XXI llaman “enchufados” a los que en otro tiempo se conocían como chupamedias. Y siempre resultan ser muchos porque existen los que contribuyen activamente para que el autócrata tome el poder y los que quieren y apoyan a las dictaduras. El ávido civil o el innoble militar que se degrada a sí mismo apoyando al caudillo de turno desnudan a la democracia para flagelarla a su antojo. El déspota  sonrió complacido cuando escuchó el ruego del fino poeta que al verlo le suplicó: ¡Ordene, comandante!

David Alizo (Valera, 1940-2008), en su Diccionario de asuntos griegos, refiere que en la antigua Grecia dos jóvenes, Harmodio y Aristógiton, decidieron asesinar a los tiranos Hipias e Hipaco, los hijos de Pisístrato. Lograron matar a Hipaco y pagaron con sus propias vidas. Harmodio fue despedazado por la guardia personal de los tiranos y Aristógiton murió torturado. Fueron los primeros tiranicidas.

Alizo cita a M. I. Finley, autor de Grecia primitiva, La edad de bronce y la era arcaica, editado por Eudeba en 1974, y Finley nos informa que en los años de la pera hicieron su aparición las verdaderas tiranías y explica que el factor común que las producía era la incapacidad de las aristocracias hereditarias de contener o resolver los crecientes conflictos que se producían dentro de sus filas o entre los plebeyos más adinerados o en la empobrecida clase campesina y también entre un Estado y otro.

Para satisfacción de muchos, en el año 510 a.C. se erigió un grupo escultórico en bronce en honor de Harmodio y de Aristógiton, pero sigue intacto un cartel que recompensa en 15 millones de dólares a quien entregue a la justicia a los delincuentes que abusan del poder en Venezuela.

FUENTE: EL NACIONAL 

Invento una rogativa. Por: Rodolfo Izaguirre. Opinión. Venezuela.

Invento una rogativa

Por

 Rodolfo Izaguirre

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junio 28, 2020

Cae del cielo y basta esta sola circunstancia para que emparentemos a la lluvia con la divinidad, para que la asociemos con la luz, la fertilización y el regocijo de la agricultura. Al llover, la tierra recibe el agua y las raíces de las plantas sienten que la vida las toca y se humedecen y se activan con nuevos ímpetus; todo reverdece, las hojas adquieren mayor verdor y algunas plantas se preparan para florecer; crecen y se endurecen los tallos.

La vinculación con el agua remite invariablemente a la noción de purificación no solo por el valor del agua misma sino por el hecho de que cae del cielo y todo lo que viene, se desprende de las nubes o acaricie lo celestial se considera sagrado.

El agua es el principio y el fin de todas las cosas de la tierra. Mantiene nuestra vida. Es lluvia, es leche y sangre. No tiene forma pero adapta la de todo lo que ella cubre o arropa a su paso. Las hay que son primordiales y otras que conocen la tajante división entre aguas superiores y aguas inferiores y las hay profundas y superficiales; dulces y saladas; mayores y menores.

En la antigüedad se la consideró como "casa de la sabiduría" y los resplandecientes dragones chinos han hecho de ella su morada preferida. ¡Es  fecundidad! ¡Es madre!

La leyenda griega convierte a Zeus en lluvia de oro para que llegue hasta Danae, encerrada en una torre por Acrisio, su padre, rey de Argos, interesado en que no la viese hombre alguno puesto que el oráculo le había vaticinado que el nieto que naciese le arrebataría el trono y la vida. La lluvia de oro hace que Danae traiga al mundo a Perseo. Entonces, Acrisio arroja al mar a Danae y a su hijo, pero se salvan de las aguas para beneplácito de los siglos venideros porque Perseo decapitará a la Medusa Gorgona, libertará a Andrómeda y la hará su esposa y con la cabeza de la Medusa petrificará a Palidectes, su maestro, y terminará matando a su padre.

Se considera aquella lluvia de oro como símbolo sexual en relación con el semen y todos nosotros y a la necesidad de la semilla para asegurar con la lluvia el crecimiento de las plantas.

La sequía ha sido dura este año, pero a finales de mayo comenzó a llover. Pero la lluvia no ha sido constante. Durante largos meses padecemos la falta de agua. Una crisis de espanto que me ha forzado a imaginar esta rogativa en un pueblo llanero. Se escucha, me dije, la consabida salmodia pero no al derecho sino al revés: es decir, que en lugar de exigirle al santo, que quite el agua y ponga el sol, se le suplica todo lo contrario: que ponga el agua y quite el sol que todo lo calcina y al mismo tiempo y con igual empeño rogarle que haga cesar el castigo de la falta de agua que lleva largos años atormentando al país venezolano y ponga de manifiesto la total incompetencia o ratería del encargado de mantener en buen estado los sistemas hidráulicos.

Acostado en mi cama y mirando el techo, mi imaginación ve avanzar con lentitud la solemne rogativa. Se inició a un costado de la plaza Bolívar justo frente a la iglesia y ya va un par de calles adelante entonando cánticos y súplicas para que deje el sol de achicharrar los campos y maltratar las cosechas. Algunos suplicantes sostienen en alto la imagen de san Isidro, la de la patrona del pueblo y de dos o tres santos para que ayuden, pero también los rostros y nombres de algunos jerarcas políticos culpables de la pavorosa escasez de alimentos, medicinas y ausencia total de júbilo y de vida placentera que atribula al país. ¡Vocean exaltaciones católicas y vituperios!

Resultaba pertinente que la rogativa pidiese que volvieran la salud, el agua, la luz, el dinero efectivo, pero que también cesen las componendas con Rusia e Irán; la diáspora; que retornen la vida y el alborozo.

La rogativa que imagino es una demostración de desobediencia civil porque a pesar de la prohibición de reuniones en grupo, las calles del pueblo, al menos las más cercanas a la plaza y a la iglesia, se ven llenas de gente con tapabocas y manos enguantadas. Hombres, mujeres y niños, estos últimos agitando banderitas y las mujeres blancos pañuelos que saludan a la procesión. Los hombres en la acera permanecen rígidos pero atentos al paso de los portadores de las sagradas imágenes, sin poder evitar un brillo en los ojos al ver las pancartas y efigies de los políticos cuestionados y escuchar las injurias que en su contra profieren los apesadumbrados pero enardecidos manifestantes o portadores, igualmente embozados.

La rogativa nada tiene que ver con la otra catástrofe que, junto con el virus que azota al planeta, mantiene en vilo a los venezolanos: ¡la falta de gasolina! La rogativa solo pide al santo que ponga el agua. Isidro lo hizo de mala gana: puso agua en el cielo al finalizar el mes de mayo, pero llovió solo una o dos veces y después el color azul volvió a dispersar a las nubes.

La gasolina es cosa distinta. Mantiene un doble carácter porque ofrece claros beneficios: contribuye a acortar distancias, a conectar vidas, es combustible que acciona los más diversos motores, pero provoca también terribles catástrofes y tormentos: se inflama, es líquido volátil, es explosión y fuego. Cuando el fuego entra en complicidad con el aire destruye bosques y ciudades y todo lo que encuentra en su camino y solo le teme al agua por la que ruegan los que llevan a Isidro en procesión por las calles de un pueblo angustiado y sediento.

El otro problema es el coronavirus que no termina de desaparecer. Pareciera enviado por una providencia enemiga de quienes se oponen al régimen militar que nos castiga porque muchos piensan que intencionada y políticamente maneja no tanto la escasez de agua sino la cuarentena a fin de controlar o impedir cualquier mínimo asomo de violencia social en protesta por la mala vida que llevamos.

La cuarentena se ha impuesto como nuevo clamor de la pacífica rogativa que atormentada por la inclemencia del sol avanza con lentitud. En mi insidiosa imaginación se está acercando a la casa donde estando de visita me atrapó el virus. ¡Pero no me importa! Me pongo el tapaboca y los guantes y me apresuro a salir para unirme a los que continúan reiterando sus ruegos para que Isidro cumpla con lo que sabe hacer y nosotros sigamos injuriando a quienes nos castigan con sus torpes negligencias.

FUENTE: EL NACIONAl 

https://www.elnacional.com/opinion/invento-una-rogativa/  

REMISIÓN: 

De: A. Cedeño

Date: dom., 28 de jun. de 2020 

Subject: Cómo no acompañar a Rodolfo en su rogativa?

El mar. Por Rodolfo Izaguirre. Opinión. Venezuela

OPINIÓN

El mar

Por

 Rodolfo Izaguirre

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mayo 24, 2020

Cuando los estudiantes de Antropología concluyeron su trabajo de campo que consistía en entrevistar, anotar las palabras de su dialecto y estudiar la vida cotidiana del anciano cacique de una escondida etnia amazónica quisieron hacerle un regalo creyendo que se contentaría con un radiecito transistor y quedaron pasmados cuando en su masticado español dijo ¡que quería conocer el mar!

Tardaron meses en obtener el permiso de sus autoridades y de financiar su estadía en la capital. Lo trataron como ratón de laboratorio sometiéndolo a experiencias enloquecedoras: discotecas, oscuros estacionamientos, carritos por puesto, cine, televisión, ascensores, mercados, tráfico de autopista. ¡Finalmente lo llevaron al mar!

Estuvo mirándolo largo rato y dijo: ¡Es grande! Luego se acercó, tocó el agua, la probó y dijo: ¡Es salada!. Se volvió hacia los estudiantes: "¡Ahora, quiero regresar a mi lugar!". Le bastaron dos palabras para entender que la extensión, en apariencia infinita, que veía por primera vez era la imagen que dio inicio al mundo. Que en aquella inmensidad había nacido la vida, acaso la suya misma que nunca tuvo necesidad de asociar al agua salada que acababa de probar.

Pudo haber intuido que el mar es símbolo de vida activa y dinámica. Que todo lo que proviene del mar regresa a él. En él todo nace, todo se transforma y vuelve a nacer. ¡No quiso saber mas nada! Solo quería despejar las nubes que desde su remoto rincón de la selva amazónica daban vueltas incesantemente dentro de su cabeza: ¿Cómo es el mar? ¿A qué sabe?

Si yo hubiera estado allí le habría contado la historia del pececito que le confiesa a su madre que quiere conocer el mar y la madre le dice: ¡tú eres el mar!

¡El cacique y nosotros también somos el mar, pero contrariamente a su serena parquedad amazónica y floreciente vida interior, somos vanidosos y vamos más allá porque creemos saber más que él. En efecto, sabemos que la luna, por ejemplo, tiene que ver con las mareas; que las mareas expresan la condición transitoria que oscila entre el feroz poder de las olas que chocan contra las rocas en un alocado estallido de espuma y el apacible rumor de las olas que se escurren de inmediato entre las piedras. Porque sabemos que en el mar coexisten la vida y la muerte. Para el viejo cacique fue suficiente saber que se trataba de agua y de sal.

Desde la antigüedad, muchos tratadistas aseguran que volver al mar equivale a "retornar" a la madre, es decir, a morir. Pero Federico García Lorca, bañado en lágrimas, dijo que ¡también se muere el mar! Hay monstruos en sus profundidades de la misma manera que hay otros que se retuercen y reptan en los abismos de nuestra inconsciencia. Para todos y para el viejo y deslumbrado cacique amazónico la verdadera realidad reside no en la limitada extensión del mar sino en el permanente desfallecimiento de su rugiente oleaje cuando toca la costa y se convierte en suave murmullo.

Con apenas dos palabras, grande y salado, el anciano expresó lo que ya había escrito Isidore Ducasse, en Los cantos de Maldoror: ¡Que el mar siempre es igual a sí mismo!

Pero las tormentas lo convierten en enemigo despiadado y se ensaña contra todo lo que se desplaza sobre él, desde la opulencia de los grandes navíos hasta el frágil esquife que se aventura en sus dominios golpeándolos con furia hasta hacer que se volteen y se hundan para siempre en las profundidades. Pero cuando la tormenta llega a la costa y sigue tierra adentro deja de ser tormenta y se convierte en una oscura catástrofe que algunos llaman tsunami y el mar se hace cómplice de los vientos huracanados o ciclónicos y se aturde o se regocija (¡no lo sabemos!), causando ruina y pavorosos desastres.

Recuerdo haber visto en  el Museo Metropolitano de Nueva York The Coming Storm, 1859, el cuadro de Martin Johnson Heade y su densa oscuridad. (Son muchas y variadas las catástrofes que nos asustan y agobian. En los actuales momentos, en Venezuela, una tiene color rojo rojito: otra se llama Corona y es un virus que amenaza al planeta).

¡Pero, volviendo al mar! También hay otro mar igualmente proceloso: el de nuestras propias aflicciones y las numerosas vertientes que se producen no tanto para aliviarlas o desterrarlas sino para contaminarlas aún más con nuevas incertidumbres y desalientos. Ya no es un mar sino un océano en el que nadan, se hunden o naufragan no solo nuestras dudas, recelos, bochornos e ineptitudes, sino los desengaños, las traiciones de la sangre y las promesas políticas.

Hay un mar de fondo, un mar de leva cuando algún temporal agita las aguas muy lejos de la costa y hay un mar de bonanza, en calma, cuando se le ve sosegado tal como nos ocurre cuando se desvanece ante nosotros el humo de la discordia; pero cuando la marejada es considerable se dice que la mar está gruesa.

El oceanógrafo Leonard Engel sostenía que nuestro planeta lleva un nombre indebido. Tierra lo llamaron nuestros antepasados cuando sus miradas no alcanzaron a descubrir más vastas áreas de suelo sólido. Y por espacio de muchos siglos supusieron que el planeta, salvo algunos pequeños volúmenes de agua como el mar Mediterráneo, se componía de piedra y polvo. Tenían noticia, por supuesto, del Atlántico, pero creían que era un río circular que corría al borde de la Tierra. Si el hombre hubiera sabido cómo era realmente la Tierra sin duda alguna la habría llamado Océana por las enormes extensiones de agua que cubren 70,8% de su superficie.

Engel aseguraba que el pico más elevado de la Tierra, el Everest, de 8.848 m, podría hundirse sin dejar rastro alguno en la fosa de  las Marianas de 10.860 m de profundidad.

Todo esto es verdad, pero nada nos detiene cuando nuestro ego se agiganta. ¡Entonces, airosos y vencedores, creemos que somos mejores que un viejo cacique amazónico y nos echamos a navegar en alta mar.

FUENTE: EL NACIONAL https://www.elnacional.com/opinion/el-mar/

La piedra. Por Rodolfo Izaguirre. Opinión. Venezuela

La piedra

Por

 Rodolfo Izaguirre. 

• OPINIÓN

febrero 23, 2020

Cuando estuve en Japón invitado por sus autoridades culturales quedé asombrado por los altos niveles de su ilustración, pero no olvidaré jamás la presencia de mi joven y sabia intérprete, que al referirse o mencionar trivialidades dejaba entrever, sin proponérselo, una profundidad de espíritu poco frecuente en mujeres occidentales de su misma edad. Era como mantener a mi lado una densidad zen.

Una tarde entramos en un local de memorabilia, una tienda que vendía ideogramas. Me preguntó cuál deseaba y tonta y convencionalmente dije: “amor” y lo compró. Le pregunté  cuál era el suyo y me dijo. “¡La piedra en el camino!”. Intrigado quise saber por qué lo había elegido y dijo: “!Nadie ve a la piedra, pero ella ve todo lo que pasa por el camino!”. ¡Fue una lección!

La dureza de la piedra impresionó al hombre desde la aurora misma del tiempo porque supo que ella no conocía la decrepitud ni la muerte. Ella es cohesión, fuerza, unidad. El hombre, por el contrario, camina inexorablemente hacia su disgregación y su muerte. Por eso, imperturbable, la piedra nos ve pasar por el camino.

Ella tal vez no lo sepa, pero también corre el peligro de convertirse en polvo del aire y en piedrecitas, pedruscos, arena de tiempo y disgregación. ¡Otra manera de morir! Entera es fuerza. Rota es desmembramiento, enfermedad, muerte y derrota.

La historia dirá que Hugo Chávez al aparecer era una roca que bramaba una delirante cólera cuartelaria. En cosa de años la roca que intentó mantener dentro de sí mismo se hizo pedazos, polvo enfermizo y la derrota barrió el rugido de sus pasos.

Marius Schneider en su libro sobre el origen musical de los animales-símbolos, citado por Cirlot, dijo que la piedra es la música petrificada de la creación y petrificar es transformar en piedra, es detener, encerrar. La gorgona Medusa, un horrible ser del inframundo griego de la Antigüedad, petrificaba a todo aquel a quien miraba.

Siendo Piedra su nombre, Pedro construyó una Iglesia que lleva más de 2.000 años cruzando mares y desiertos, y con piedras sagradas se levantan los templos, pero hoy no son piedras sino escombros lo que cae del país venezolano que se derrumba o desploma dia a dia bajo la helada perversidad de una nueva gorgona Medusa vestida con uniforme militar.

FUENTE: EL NACIONAL 

REMISIÓN: Alfredo Cedeño @bandolero 69 

Pertenezco a la vida. Por Rodolfo Izaguirre. OPINIÓN. Venezuela. El Nacional.

Pertenezco a la vida. OPINIÓN   

Por

 Rodolfo Izaguirre

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febrero 16, 2020

¿Qué decía Roland Barthes, en Fragmentos de un discurso amoroso, sobre los amigos y la amistad? Decía que como una mala sala de conciertos donde el sonido no circula, los espacios afectivos tienen rincones muertos. El interlocutor perfecto, es decir, el amigo, construye en torno nuestro la mayor resonancia posible. Por eso, Barthes propone una definición de la amistad como "un espacio de sonoridad total".

Un bello espacio difícil de llenar con sincera o verdadera amistad porque nos obligaría a enfrentar, vencer o superar a la muerte. Ser uno capaz de dar la vida por el amigo, de sacrificarse por la amistad. ¡Sería una dura prueba! ¡La mayor demostración! Llenar rincones muertos en los que los afectos han desertado huyendo cobardemente, saltando por las ventanas y cayendo al vacío.

A veces, la amistad vale más que el amor que enlaza los cuerpos; acaso resulta más duradero porque no se apoya o se justifica en el sexo sino en los latidos del corazón y en la solidaridad. Ocurre, (¡y es alcanzar la gloria!), que la pareja sobreviva al tiempo y al furor de los primeros años; vaya más allá de los revolcamientos, del sudor y de la alegría del cansancio; llegue a la cumbre del mayor de los éxtasis y de los deslumbramientos. Entonces, la batalla de los cuerpos comenzará a declinar, a embellecerse de manera inesperada, a transformarse en una relación que carece de nombre porque eclipsa la amistad. Con el amor se destruyen temporalmente el Yo y el Tú y nace el Nosotros porque el Uno se funde en el Otro, se hace un todo, una energía que también puede mantener oculta la disolución, el odio y la venganza. Pero si la pareja vence al tiempo y a sus propias circunstancias verá asomarse el verdadero rostro y el resplandor del amor satisfecho. Y la frase de Albert Camus restablecerá su absoluta veracidad: ¡amar es envejecer juntos!  Me ocurrió con Belén Lobo, mi mujer.

Tuve muchos amigos pero en la hora actual lo que tengo son más años y menos amigos. Dolorosamente, muchos han desertado con la complicidad de la Muerte. ¡No me permitieron dar yo la vida por ellos! De mis siete hermanos, pongamos  por caso, solo quedo yo para decirlo. Tengo sobrinos, primos cercanos y lejanos, pero los veo poco. Es una fórmula mágica para que la familia exista y se mantenga unida. Me encontraba con mis hermanos dos o tres veces al año, sosteníamos gratas conversaciones y nos abrazábamos. Recuerdo al jesuita Mikel de Viana exclamar en la plaza de mi comunidad: "¡La familia es un peo permanente!". Ver a la familia una o dos veces al año es razonable. En cambio, sentimos mas llevadera la familia que vamos adquiriendo. Veo, converso, paso más tiempo con mi amigo que con mi hermano más cercano. Sin embargo, he perdido a muchos viejos compañeros que creía eran amigos. Me refiero a los que quedaron anclados en el sarampión comunista juvenil y se volvieron adictos al chavismo y siendo poetas de altos vuelos no vacilaron en cuadrarse ante el comandante oscuro y ominoso y decirle:"¡Ordene, Comandante!" o afirmar que hoy el mejor poeta venezolano es Hugo Chávez. Dejaron de ser los amigos que tuve en el mundo de la cultura: cineastas, poetas, intelectuales y artistas plásticos. Dejaron de frecuentar mis pasos que igualmente eran los pasos suyos y no los volví a ver. Tienen, desde luego, el derecho de ser comunistas, chavistas o madurista pero no puedo explicar, aceptar o perdonar que sean Rigolettos del sátrapa. Mi caso no es único, pero el hecho es que dejaron de ser mis amigos porque cada vez que Chávez se ofuscaba llamándonos escuálidos, fascistas, traidores o vendepatrias en ningún momento alzaron la voz para decirle al caudillo que el fascista era él; decirle: Comandante, conocemos a Rodolfo Izaguirre desde hace mas de sesenta años y nos consta que no es un fascista ni ningún traidor a la patria sino un venezolano que paga los impuestos, adora al cine, está bien casado y se empeña en escribir crónicas amables.

FUENTE: EL NACIONAL 

Gusanos. Por: Rodolfo Izaguirre. Opinión. Venezuela. El Nacional.

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  OPINIÓN

Gusanos

Por

 Rodolfo Izaguirre

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enero 5, 2020

El Grupo Sardio, renovador de la literatura venezolana, se disolvió al aparecer la Revolución cubana que hipnotizó al mundo. Los socialdemócratas del grupo se separaron y los fervorosos adictos de la llamada izquierda se unieron para formar el Techo de la Ballena.

Yo pertenecí a los dos movimientos en la afirmación de que Sardio prefería la revolución del lenguaje antes que el lenguaje de la revolución y que en El Techo se manejaba un espíritu renovador, irreverente, dadaísta. Pero hoy descubro que se trataba en efecto de una disposición que sacudió al mundo cultural, pero más que un movimiento estremecedor aquel Techo era el brazo cultural de unas guerrillas de inspiración cubana. Tuvimos una invasión cubana en Machurucuto y aplaudimos. En las series de beisbol, cada vez que se enfrentaban Cuba y Venezuela, ¡íbamos a Cuba!

El Techo fue en verdad irreverente, y dos gestos suyos merecen aplauso: el poema «¿Duerme Ud. Señor Presidente?» de Caupolicán Ovalles que provocó la cólera de Rómulo Betancourt y la Exposición Homenaje a la Necrofilia, de Carlos Contramestre: ¡un escándalo apoteósico!

El dia 2 de noviembre de 1962 en la calle Villaflor de Sabana Grande se inauguró la exposición. Contramaestre, con huesos y restos de animales recién descuartizados, cubrió las paredes del garaje que alquilamos a una inocente viejecita.

Eran cuadros armados con vísceras que, mal tratadas por el artista no obstante ser médico, comenzaron a podrirse a dos días de haberse inaugurado la exposición provocando tumultuoso escándalo en la entonces apacible floresta cultural venezolana. Me tocó el privilegio de presenciar la aparición de gusanos en todas y en cada una de las obras expuestas porque yo estaba esa mañana custodiando la exposición, la más violenta de las que promovió El Techo de la Ballena. Vi asombrado cómo aquellos cuadros adquirían vida propia, se removían gusanos que obligaron al Ministerio de Sanidad a clausurar la exposición. “Eran tripas, mortajas, untos, cierres relámpagos, abestina o caucho en polvo, desparramados sobre cartones y trozos de madera”, escribió Adriano González León en el catálogo. “Todo ello configuraba un empaste violento y el cuadro dejaba de ser un bello objeto de coleccionistas o un orgullo de museo para transformarse en una persecución de la materia humana, justamente en el corazón mismo de la sordidez, porque se hace menester rescatar las tripas y las heces fecales, al lado de una dulce conjunción de pantaletas y resitex, en un intento por ganarle la partida a tanta finura acobardada, a tanta buena realización, que andan de brazo con el asesinato, sea producido por ametralladoras o con aparatos de tortura”.

El propósito del homenaje era señalar que todo estaba podrido en el país venezolano: el arte, la política, Miraflores, Rómulo Betancourt, la sociedad. Pero los gusanos que vi moverse en las obras expuestas eran gusanos del arte. Los verdaderos “gusanos” se movían rencorosos y opositores en la Revolución cubana que comenzaba a podrirse al nomás nacer.

Los gusanos son símbolos de una insólita vida desconcertante que renace de la muerte y de la corrupción. Son seres inferiores, a veces subterrános. Larvarios. Emergen de lo que comienza a podrirse y adquieren una energía que repta y suscita rechazo y repugnancia. Son muerte relativa porque sus vidas nacen de una vida que dejó de ser. Esta vida que renace de una ausencia de vida llega a ser realmente repugnante porque el gusano puede ser peludo; a veces negro, venenoso e invertebrado. Su cuerpo generalmente pequeño es blando, carece de extremidades; suele ser hermafrodita. Se arrastra. Platelmintos, Nematelmintos. Viven en las hojas, en los pantanos. ¡Allí donde alguna materia orgánica comienza a descomponerse! Los seres humanos preferimos ser cremados para evitar que la corrupción de nuestros cuerpos libere gusanos y anhelamos convertirnos en cenizas para que seamos esparcidos al viento; para volver a ser aire.

Los cubanos opositores, ofendidos por los líderes “revolucionarios”, fueron considerados gusanos, gente infeliz e inferior. Los verdaderos gusanos,  por el contrario, eran los mandatarios en la isla, penosamente despóticos y asesinos crueles y desorbitados.

Lo que estaba podrido no era el país venezolano asediado por guerrillas de inspiración cubana; no era la democracia ni Betancourt elegido en elecciones universales y secretas. ¡Lo que comenzaba a podrirse era la propia Revolución cubana!

Éticamente, no era posible levantar un hombre nuevo con base en tres flagelos; el ron, el tabaco y el azúcar! Esta precisión ética no prosperó porque la mayoría de nosotros fuma, bebe ron y desafía la diabetes. ¡No era yo quien tenía razón! ¡Era Rómulo Betancourt! La República que no se logró por la vía de la violencia se convirtió en una República del Este de tardía bohemia que acabó con la esclarecida vida de mi generación, refugiada en un bar de la avenida Solano. Me crispo cada vez que escucho a alguien ponderar torcidamente al Techo de la Ballena. Un grupo de chavistas (Aray, Calzadilla, Daniel G.) ha intentado asociar el magma alimentado por Contramaestre, encauzado por la Ballena y dirigido contra gobierno malsanos, como el socialismo de Chávez, de Maduro, del boliviano Morales y del narcotráfico para convertir en “balleneros” a los mismos sátrapas que el magma persigue precisamente con furor.

Lo valioso del Techo consistió precisamente en su iracundia, su avasallamiento y su ruptura con la banalidad de lo establecido. Su error histórico fue atentar contra la democracia y servir de apoyo a unas guerrillas de errático objetivo que intentaron sembrar en los años sesenta lo que haría años más tarde el fascismo del ”¡Por ahora!”: !la negación cubana de la propia cultura y de nuestra dignidad!

FUENTE: EL NACIONAL 

REMISIÓN:  Alfredo Cedeño.